Sylt

Auf Sylt haben wir »Paint It Black« zur Sommerhymne gemacht. Es hat geregnet und wir saßen mit 40 Punks unter einem Vordach an der Promenade. Einer hat Gitarre gespielt und das Lied gesungen. Naja, die Securities kamen vorbei und klärten uns auf, daß wir uns an einem Kurort befänden, und daß das Musizieren zur Mittagstundenzeit verboten wäre.
Also gut, der Typ packt seine Gitarre ein und hält die Klappe. Als die Sherriffs dann wiederkamen, fingen 40 Leute an, »Paint It Black« zu pfeifen, da ja nur die Benutzung von Musikinstrumenten verboten war.
Außerdem ist Sylt für mich untrennbar mit Karlsquell verbunden.

Einmal im Sommer auf Sylt, am wilden FKK Strand auf der Südseite, lernte ich ein blondes Mädchen kennen. Sie war sechzehn, ich fünfzehn. Wir lernten uns beim Volleyball-Spielen kennen, und sie nahm mich mit zur Sandburg ihrer Eltern. Ich liess dort meine Sachen liegen, und wir tobten nackt ins Meer, und trieben uns am Strand herum, und in den Dünen. Wir fassten uns einfach so an, und sie sagte mir, daß wir ruhig ficken könnten, sie näme schon die Pille und ihre Eltern fänden das ok. Also fickten wir.

Wir trafen uns fast jeden Tag in dieser Gegend des wilden Strandes. Ab und zu tauchten auch andere Jungs und Mädels auf, zum rumbalgen, in die Brandung springen, und in die Dünen zum Fummeln, Greifen, Lecken, Blasen und Ficken.

Sylt und und seine Spießer-Anwohner und ihre dekadenten Gäste können mir gestohlen bleiben.

Und Westerland. Und Sommer. Und Strandstraße. Und Friedrichstraße. Und Strand. Und Beach Cola. Und Brandenburger. Und Vollgas. Und Surfen.

Und eine große Party...

Und Sylt bleibt.