Hackfete

Man munkelt, daß der Gilb sich für die frühen Morgenstunden angemeldet hat, um noch drei, vier Telefone und die eine oder andere Anschlussdose zu verlegen. Tatsächlich treffen zwischen 10 und 11 ein paar Postler ein und packen ihr Equipment aus. Die Steckdosen werden irgendwo zwischen die restlichen 28 gequält, ein paar morsche Leitungen werden ausgewechselt, und schon nach wenigen Stunden funktioniert die Anlage, was sogar die Postler verblüfft.

Man besorgt sich noch schnell ein paar Flaschen Bier oder anderen Blubberlutsch und kramt die Zettel mit den Gebrauchtnuis und Kennungen zwischen den Platinen aufgegebener, angefangener, laufender oder nie gelaufener Projekte, den Protokolldisketten vom letzten Mal, den hoffnungslos verstaubten und zerlegten Rechnern mit den heraushängenden Erweiterungskarten, den NUA-Telefonbüchern, den ollen Datenschleudern und MC's hervor, spürt beim Anblick des Hackerartikels in der 64'er aufs neue den Drang, sich zu übergeben und entschliesst sich, die Zettel ins Auto zu legen, schon um sich diesem grauenvollen Anblick zu entziehen.

Alle hängen mit Bierflaschen und Kaffeetassen bewaffnet vordem Monitor, Typ 'manchmal geht er ja doch' und einer hackt die Kommentare des gröhlenden Publikums auf der völlig abgegrabbelten und kontaktschwachen Tastatur in den Rechner. »PIease see your representative if you are having trouble logging in«.

Hackfeten sind toll. Da gibt es lecker Mettbrötchen und Auftausud vom Fass. Wenn alle gut abgefüllt sind wie die falschen Hasen, geht es an die fleischlichen Gelüste, das alljährliche Frauenmettcatchen. Da wird die Mettwurst zum harten Knochen, wenn sich das fette Frischfleisch gegenseitig einfleischt.

Nachdem man gemeinsam den ganzen Müll die Treppe hinaufgeschleift hat, befindet man sich in gewohnter Atmosphäre. Begrüssung durch offenbar von herabstürzenden Gummibäumen getroffenen Telefonen und den leicht süsslichen Duft von schwelenden Halbleitern in der Zerfallphase.