Mitschülerin

Nach Einsetzen der Geschlechtsreife war meine Mitschülerin C. auf Platz eins meiner Feuchttraummotive. Ich schrieb pornografische Geschichten mit Titeln wie »Sportunterricht« oder »Auf Klassenfahrt«, in denen C. stets die Hauptrolle spielte. Daß ich diese Geschichten freigiebig an meine männlichen Leidensgenossen in der Klasse verteilte, kann ich heute nur noch als grob fahrlässig kommentieren. Ich hatte wohl bombastisches Glück, daß keine der Geschichten in die Hände der C. fiel.

Ich entsinne mich an zwei, die immer nach Urin rochen, an Glockenröcke und Lurextücher, an die lange Barbara, viele Haarspangen, und mit was für Taschen kamen eigentlich die Mädchen in die Schule? Jungen hatten gehämmerte Alukoffer. Es gab keine Gendertheorien, es gab getrennten Sportunterricht. Außer bei Jazzgymnastik. Da tat sich D* aus der Parallelklasse hervor, sie machte das wohl auch im Verein, manchmal fragte die unterrichtende Frau E. sie für spezielle Übungen sogar um Rat. Ansonsten war D* ein farbloses, zurückgezogenes Mädchen mit einem kleinen Freundeskreis, der sich mit meinem nicht überschnitt, im Grunde hatten wir keinerlei Gemeinsamkeiten; das änderte sich erst am allerletzten Schultag, dem Tag der Abiturvergabe, als ich feststellte, dass D*s stolzer Vater mich seit einem halben Jahrzehnt regelmäßig auf der Karstadttoilette fellationierte.

Ohne Mitschülerinnen ist die Schule so langweilig wie Schule nun einmal ist. In Mitte meiner Mitschülerinnen blühe ich förmlich auf, wenn sie meinen Heldengeschichten lauschen.
Ich verstehe nur nicht, warum sie danach so mitleidig lächeln.