Brücke

22. Jahrhundert.
Brücken, die nicht Ufer mit Ufer, sondern Landesinneres mit Landesinnerem verbinden.
Brücken zum Begehen, Befahren, Bewohnen. Von einer Größe und Schönheit, daß in einem anderen Jahrhundert* jeder einzelne Pfeiler zum „Weltkulturerbe“ erklärt worden wäre.


* Einem Jahrhundert, so armselig, daß eine Liste von erhaltenswerten Bauwerken angeordnet werden mußte. Wo, als eine Stadt eine neue Brücke brauchte, sie aus der sogenannten Weltkulturerbe-Liste gestrichen wurde, weil eine schöne Brücke nicht gelingen wollte.

Ohne einzustürzen kann keine einmal errichtete Brücke aufhören, Brücke zu sein. (Franz Kafka)

Über Brücken soll man gehen.
Brücken verbinden.
Im Krieg werden immer ganz bewußt die Brücken gesprengt. Das ist schlecht.

Das Spiel ist aus

Mein lieber Bruder, wann bauen wir uns ein Floß
und fahren den Himmel hinunter?
Mein lieber Bruder; bald ist die Fracht zu groß
und wir gehen unter

Mein lieber Bruder; wir zeichnen aufs Papier,
viele Länder und Schienen.
Gib acht, vor den schwarzen Linien hier
fliegst du hoch mit den Minen.

Mein lieber Bruder, dann will ich an den Pfahl
gebunden sein und schreien.
Doch du reitest schon aus dem Totental
und wir fliehen zu zweien.

Wach im Zigeunerlager und wach im Wüstenzelt,
es rinnt uns der Sand aus den Haaren,
dein und mein Alter und das Alter der Welt
mißt man nicht mit den Jahren.

Laß dich von listigen Raben, von klebriger Spinnenhand
und der Feder im Strauch nicht betrügen,
iß und trink auch nicht im Schlaraffenland,
es schäumt Schein in den Pfannen und Krügen.

Nur wer an der goldenen Brücke für die Karfunkelfee
das Wort noch weiß, hat gewonnen.
Ich muß dir Sagen, es ist mit dem letzten Schnee
im Garten zerronnen.

Von vielen, vielen Steinen sind unsre Füße so wund.
Einer heilt. Mit dem wollen wir springen,
bis der Kinderkönig, mit dem Schlüssel zu seinem Reich im Mund,
uns holt, und wir werden singen:

Es ist eine schöne Zeit, wenn der Dattelkern keimt!
Jeder, der fällt, hat Flügel.
Roter Fingerhut ist's, der den Armen das Leichentuch säumt,
und dein Herzblatt sinkt auf mein Siegel.

Wir müssen schlafen gehn, Liebster, das Spiel ist aus.
Auf Zehenspitzen. Die weißen Hemden bauschen.
Vater und Mutter sagen, es geistert im Haus,
wenn wir den Atem tauschen.


Ingeborg Bachmann