Sandra
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Als ich Sandra kennenlernte, war sie 22, und ich ... na ... Ende dreissig. Sie kam in einen Chatroom gestolpert, und jammerte über ihre frisch diagnostizierte Diabetes. Irgendwie haben wir uns angefreundet, gechattet, telefoniert, gesmst. Irgendwann habe ich sie besucht, in dieser Großstadt am Niederrhein, wo sie in einer Hochhaussiedlung hauste. Eine Malocherin in einer Malocher-Siedlung. Sandra war damals bildhüpsch: über eins achtzig, gertenschlank und mit Beinen bis zum Hals, und einem Gesicht wie Verona Feldbusch - und so braun war sie auch, und eine fröhliche junge Frau, trotz ihrer Krankheit. »Baby you can drive my car ...« - ich habe sie meinen damals ziemlich neuen Turbo-Diesel von BMW fahren lassen, und die Göre ist damit gefahren, wie Walter Röhrl. Lehrbuchmässig hat sie den Motor warmgefahren, die Gänge ausgedreht, und dann losgelegt. Mitten in der Stadt ist sie um die Kurven gedriftet, daß die Reifen geschrieen haben vor Schmerzen, mit 220 über die Bahn, hat dabei geraucht, gesmst und Coca Cola light geschlürft. Sandra war eine geniale Automobilistin, ein größeres Talent am Lenkrad habe ich nie mehr erlebt in meinem Leben, und wenn ich mal n sechser im Lotto gewinne, ist ihr der Testarossa sicher.
Nein - ich habe die Finger von ihr gelassen, habe nicht bei ihr im Bett schlafen wollen, obschon sie es wollte. Sie steht auf ältere Typen, auch ihr heutiger Mann ist über 10 Jahre älter als sie. Sie hat so ne Art Ödipus-Komplex, ein typisches Scheidungs-Kind halt. Ein halbes Jahrzehnt sind wir Freunde geblieben, jahrelang haben wir spät abends im Bett gesmst, zehn, zwanzig Mal hin und her. Sie war ein Freund gewesen, ein ganz dufter Kumpel, und ich denke heute noch sehr gerne an sie.