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Die Leute stehen schon bereit, und auch der schallisolierte Kleinbus mit den getönten Scheiben. Morgen geschieht es. Hinter Bäumen versteckt, postiert sich das geschulte Team am Waseberg. Und um die Mittagszeit, wenn Kinder durch das Laub toben und Studenten frierend ihrer Wege gehen, wenn alte Damen gerade ihre Augen der Elbe zuwenden, die im Sonnenglanz glüht, dann packen sie zu, packen Dr. Wenkmann und das Hasenbrot in seiner Hand, betäuben ihn rasch und transportieren ihn dann zu mir, in meine Sturmhöhe, legen ihn mir zu Füßen und lassen ihn allein, mit mir, bei mir, dann habe ich ihn ganz, für mich, allein.
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