Rausgehen

Man kann sich hier die Finger wund schreiben, die Menge der Blödis bleibt sich gleich.

Laß uns rausgehen oida! Sowieso, Logo, weil, Auto von der Mutta steht aufm Parkplatz, Volvo, c'est une Hobel oida, da geht gar nix mehr, anschnallen ihr Schnallen, da geht gar nix mehr, mir Fahren, sonst ist es uns ein Graus, aber heute fahrn mir zum Badesee, auch wenn wir nicht baden, ich zumindest nicht, und mir sind Freunde und alles, wenigstens ein bisschen, und deshalb ist es auch cool du wenn mir auf der Rückfahrt wenn sich schon die Sonne längsam etwas errötet, einen Dinosaurier Junior in das Kaputte Kasettendeck hauen, und mir mit dem gröhlenden Gitarrenzwerg auf der Landstraße durch die bayerischen Flachsfelder rauschen, die sich langsam einröten, weil es die Sonne so will, und das ist gut, zack bumm holterdipolter, bei Autos aus den frühen achtzigern gibts weder gescheite Federung noch Servolenkung, zackbummpatsch, macht nix oida, cruisen du, und der Gitarrenzwerg im Lautsprecher nölt daß man ihm den Way showen soll, nix da, mir foanga, hände weg vom Lenkrad, und wenn es den großen Hügel runtergeht dann kreischen die Gitarren a so, daß es einem auch fast nichts mehr ausmacht wenn die Nina nämlich einem aus Spaß vom Rücksitz aus die Augen mit den Händen zuhält, mir kreischen nur ein wenig, weil wir ja der Fahrer sind, und der das so machen muss, aber eigentlich würden wir auch mit zugehaltenen Augen sicher durch die sämtlichen Haarnadelkurven zwischen den Flachs- Raps- und Affenbrotbaumfeldern sicher durchkommen, LOGO, das ist nämlich der Sommer, da geht alles, damals.