Julimorgen

Juli, mein Lieblingsmonat. Schon frühmorgens Wärme, die mich antörnt.

Splitternackt fahre ich auf meinem Fahrrad zum nahe gelegen Badesee. So früh ist außer mir noch niemand unterwegs. Und wenn doch, wen stört's? Es ist schließlich Juli.
Nach einer halben Stunde Schwimmen geht es auf dem Radl wieder heim. Patschnass. Es ist schließlich Juli.

1

Es war ein goldener, sonniger Julimorgen. Längst schon hatte die Feuchtigkeit des nächtlichen Taus den Weg zum Äther gefunden; die Wärme des Tages wallte um die braunen Stengel der noch blütenlosen Erika, und erquickender Duft flutete durch die Zweige des stillen, geheimnisvollen Waldes.

Die Vögel, ermüdet durch den ersten Teil ihres täglichen Konzertprogramms, saßen sinnend unter dem grünen Blätterdach, durch dessen unzählige Öffnungen sich das Licht in zauberischen Tönen brach. Der Bach murmelte sein ewiges, einschläferndes Schlummerlied, und Meister Specht, der Zimmermann, saß ruhig im Astloch und verdaute die Larven, die er sich zum Gabelfrühstück mit listigem Pochen aus den Rindenritzen hervorgelockt hatte. Drüben zwischen den Wurzeln eines Pulverholzstrauches reckten vier junge flaumige Rotkehlchen die gelben Schnäbel in die Höhe und hielten mit der geschäftigen Frau Mama lebhaftes Zwiegespräch über Speise- und Wirtschaftsangelegenheiten; der Papa saß auf dem obersten Zweig und gab sein Vaterglück durch kurze, melodische Weisen kund.
[...]

aus: Karl May: Die Rose von Ernstthal, Ges. Werke Bd. 43

Aha. Karl May inspiriert auch heute noch. Wie schön, es könnte durchaus schlimmer sein. Vielleicht ist der Blaster doch noch nicht am Ende?

Trotzdem erinnere ich: ZELLA-MEHLIS DELENDA.