Brandspur

Seine brennenden Kippen legte er gerne auf den Tisch,
die qualmende Spitze nahe an der Kante,
kleine delikate Handbewegung, den Ascher geflissentlich ignorierend.
Und weil er eigentlich doch immer auf dem Sprung war,
schnell nur mal nachsehen, ob die Maschine gut läuft oder
»Boah, was für ein Gerät!« (Sie ahnen es, da geht eine Frau vorbei,
da mußte er nachgehen, nachsehen)
blieb die Kippe meist am Tisch zurück,
wo sie dann die Zeit maß, auf ihre Weise.
Manchmal hat jemand sie weggenommen,
oft genug aber wurden die vergangenen Minuten als schwarzer Strich
in der Tischplatte verewigt.
Heute nun
habe ich wieder einmal auf diese Brandspuren geschaut,
erinnerte mich an jemanden,
der schon lange nicht mehr irdische Minuten zählt
und überlegte kurz,
wie ich wohl den Ablauf meiner Uhr mitbekommen werde,
dann bestellte ich mir einen schwarzen Kaffee
und rührte ein bisschen darin herum
(Macht der Gewohnheit, einen Löffel bekommt man hier immer)
das wilde Leben, ein Strudel in einer Tasse...