Es ist drückend schwül in Mailand. Ich sitze auf einer Bank in einem vertrockneten Park, denn die Jugendherberge hat noch geschlossen. Ich bin verschwitzt und müde, aber warum soll ich dem Mädchen auf der Bank gegenüber nicht trotzdem zulächeln? Sie erwidert mein Lächeln und lächelt auch noch, als sie ihren Blick bereits wieder auf ihre Illustrierte gesenkt hat. Als zwei Burschen heranschlendern, erhebt sie sich sofort. Dort stehen die drei jetzt und tuscheln. Auf einmal ruft der eine Junge, der mit dem Gel im schwarzen Haar, mir etwas zu. Die Worte kann ich nicht verstehen, sie klingen mir nicht einmal italienisch. Der andere Junge klappt vor Lachen fast zusammen und haut sich dabei immer wieder auf die Knie. Das Mädchen wendet sich ab, aber nicht schnell genug, um mir ihr stummes Lachen zu verbergen. Ich stehe auf und schultere schwerfällig meinen Rucksack. Ich tue, als hätte ich nichts bemerkt, aber mein rotes Gesicht verrät mich doch.

Erst als ich durch einige von Siedlungshäusern gesäumte Straßen gelaufen bin, bleibe ich stehen und drehe mich um. Umständlich falte ich dann meinen Stadtplan auseinander. Von einem Balkon in einem oberen Stockwerk wirft eine Frau einen Schlüssel herunter, den ihr kleiner Sohn geschickt auffängt. Daß auch hier Menschen leben und sich zu Hause fühlen müssen: Wie seltsam mir das plötzlich vorkommt.