Konfetti

Was sich Bartleby in einer Silvesternacht gönnte: er leerte die kleine Schale, die unten am Locher die kleinen Scheibchen in den Farben aller amtlichen Papiere aufsammelt.
Allein in der Ecke des Büros in der Wallstreet. Bekanntlich seine einzige Bleibe.
Er warf alles in die Höhe, Schaufel und kleiner Besen lagen bereit.
Das neue Jahr mit einem ganz und gar geleerten und aufnahmebereiten Locher zu beginnen, war eine Art Freude.

Ich erinnere mich an ein Sylvesterfest vor etwa dreißig Jahren, als mein Vater, um den schematischen Ablauf (schlesische Weißwurst / Karpfen, Dinner for one gucken, Flasche Sekt, Tüte Raketen abfeuern, Bleigießen) zu durchbrechen, ein Tischfeuerwerk aufstellte und dieses unter großem Brimborium anzündete. Ich bereitete mich gelangweilt darauf vor, daß jetzt mit einem Plopp ein Ball am Gummiband, ein Plastikkleeblatt und ein Schweinchen sowie drei oder vier Luftschlangen herausflogen. Mir persönlich machten diese ulkigen Zylinderhütchen mehr Spaß, die man an der Spitze anzünden und bei denen man dann das Entrollen einer langen, kotähnlichen Rußwurst beobachten konnte. Die Überraschung war jedoch größer als erwartet, denn Vater hatte versehentlich eine Konfettikanone erwischt; nach dem Knall stand die ganze Gesellschaft einigermaßen belämmert im Konfettiregen, der langsam auf die Sektkelche, die Mitternachtshäppchen, die Sammeltassen und Dauerwellen niederging. Ich schmiß mich weg vor Lachen, Mutter giftete Vater an: »Da putz ich drei Tage lang dran!« die anderen waren geflissentlich damit beschäftigt, sich das Konfetti aus den Mundwinkeln zu puhlen und dabei geschickt ihr Grinsen zu kaschieren. Ein echtes Sylvesterhighlight, das mir, dem eher zu besinnlichen Jahresübergängen tendierenden Stimmungszweifler, als einer der wenigen in ungeteilt spaßiger Erinnerung ist.