Schon kurz nach meiner Ankunft am Hauptbahnhof von Rotterdam wurde mir bewusst, dass mein Schritt, hierherzukommen, auf der Flucht vor ihnen, vielleicht ein wenig unüberlegt in Angriff genommen war.

Im Zug war die Nacht über an Schlaf nicht zu denken gewesen. Bis nach Oberhausen hatte mich ein Handelsvertreter mit Anekdoten aus dem Leben eines fahrenden Gesellen unterhalten, zu welcher Gattung er sich anmassenderweise zählte. Sein BMW hatte kurz vor München schlapp gemacht, und da er dringende Geschäfte zu erledigen hatte, hat er dann eben mal den Zug genommen. Er war im Fertighaus-Geschäft. Im Gegensatz zu seinen Häusern wurde er mit seinen Geschichten allerdings nie fertig.

Völlig übermüdet stand ich nun auf dem Bahnhofsvorplatz in Rotterdam. Womble schien in meiner Manteltasche zu schlafen. Schlaf war mir in den letzten Tagen nicht vergönnt gewesen; seit dem Umsteigen in Utrecht hatte ich vielleicht zehn Minuten gedöst. Meine Augen brannten, meine Nase atmete den Fäulegeruch auf, der von den Fahrzeugen der Stadtreinigung dem Asphalt entrissen und in die Freiheit der Morgenluft gejagt worden war. Übelkeit befiel mich. Ich musste zum Hafen.

Zuerst allerdings musste ich etwas zu essen finden. Zum Glück hatte ich vor meinem überstürzten Aufbruch noch die Gelegenheit gehabt, mein Girokonto zu plündern, auch wenn das Girokonto eines Fahrradkuriers nicht allzu viel hergibt. Ein Stand mit frischen Heringen lächelte mich an. Vielleicht das richtige, um die Migräne, die sich meiner bemächtigt hatte, zu vertreiben.

Danach: der Bus zum Hafen.