Scheidungskind

Scheidungskind

Es gibt Worte, die einen ein Leben lang begleiten, obwohl sie längst nicht mehr passen.

Scheidungskind ist so ein Wort.

Ich habe es nie abgelegt. Es ist einfach still geworden.

Früher dachte ich, meine Geschichte beginne mit der Trennung meiner Eltern. Heute weiß ich, dass sie dort nur eine scharfe Kurve nahm.

Ich habe Jahre damit verbracht, verstehen zu wollen. Wer ging. Wer blieb. Wer schuld war. Als gäbe es in Familien Urteile, die ein Herz zur Ruhe bringen könnten.

Meine Mutter blieb.

Mein Vater ging.

Ich blieb zwischen beiden.

Nicht als Ort. Als Zustand.

Ich wurde aufmerksam für Zwischentöne. Für das Schweigen nach einem Satz. Für den Blick aus dem Fenster, wenn jemand längst woanders ist. Ich lernte früh, dass Liebe nicht immer genügt und dass Anstand nicht immer Glück bedeutet.

Lange hielt ich das für eine Last.

Heute weiß ich, dass es auch eine Gabe ist.

Ich urteile langsamer.

Ich höre länger zu.

Ich glaube den einfachen Erklärungen nicht mehr.

Mein Vater suchte das Meer.

Meine Mutter hielt den Alltag zusammen.

Beide zahlten einen Preis.

Damals wollte ich wissen, wer recht hatte.

Heute interessiert mich etwas anderes: Ob sie Frieden gefunden haben.

Und ich?

Ich habe aufgehört, mein Leben als Fußnote ihrer Geschichte zu lesen.

Ich bin nicht das Kind ihrer Trennung.

Ich bin das Ergebnis meines eigenen Weges.

Die Scheidung meiner Eltern hat mich geprägt.

Aber sie hat mich nicht geschrieben.

Den letzten Satz meines Lebens schreibe ich selbst.