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Als Cecilia meine Verzweiflung bemerkt, tut sie das einzig Richtige und ruft Toto vom „Roadhouse“ an.
Kurze Zeit danach fährt Toto vor, hupt, winkt aus seinem rosa Cadillac-Kabrio, sieht überhaupt nicht aus wie ein verlässlicher Freund, ist es aber. Noli hat wieder einmal die Autoschlüssel an sich genommen, ist mit unserem VW-Schulbus auf und davon.
Wir fahren los, Richtung Küste.
Ich vermute: unsere Bucht, unsere Höhle.
Toto hat von dieser Höhle gehört. Für ihn ist alles, was die Weiber aus sagenhafter Vergangenheit berichten, Märchen und aufgeregtes Geschnatter. Er meint die Matriarchinnen, die hier das Sagen haben.
Toto versteht es, mir die Angst zu nehmen. Er berichtet von Roadhouse, wo heute ein Billardturnier stattfindet, ein Weltklassespieler aus Puerto Rico ist da, einer aus Totos Heimat. So ist Toto: er könnte in dieser Stunde gegen einen Weltklassespieler antreten (endlich jemand auf Augenhöhe), aber ein Freund in Not ist wichtiger, da, er bremst, hält in einer Kurve an.
„Warte! Ich schaue nach. Es kann sein, muss nicht sein, ist es wohl nicht.“
In einiger Entfernung, unterhalb der Strasse, unter Büschen etwas verborgen liegt ein Auto, Räder oben.
Toto ist nur ein paar Meter die Böschung hinabgestiegen, kehrt wieder um: „das rostige Ding liegt dort schon Monate. Jahre!“ Wir fahren weiter, mir ist immer noch, als würden wir durch eine zwar blendend helle Landschaft fahren, aber unter einem schwarzen Himmel.
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