Lebensabschnittsgefährtin

Ich weiß bis heute nicht, ob es Zufall war.

Oder Verzweiflung.

Meine Mutter lernte sie in der Klinik kennen.

Eine Schwester.

Jemand, der Kranke versorgte und irgendwann anfing, auch meine Mutter zu versorgen.

So habe ich es jedenfalls gesehen.

Damals.

Als Kind glaubt man, dass Menschen einander nicht einfach begegnen.

Man glaubt, jemand nimmt einem etwas weg.

Ich sah nur, dass meine Mutter plötzlich anders lachte.

Dass sie nach der Arbeit nicht mehr nur erschöpft war.

Sondern verändert.

Und ich hasste diese Veränderung.

Nicht sie.

Die Veränderung.

Ich redete mir ein, sie müsse aus Verzweiflung nach jemandem gegriffen haben.

Nach irgendeiner Hand, die sie aus ihrem zerbrochenen Leben zog.

Vielleicht stimmte das.

Vielleicht auch nicht.

Aber Kinder schreiben keine Biografien.

Sie schreiben Anklageschriften.

In meiner war sie die Eindringlingin.

Die Frau, die sich in unsere Geschichte setzte, als hätte dort immer ein Platz auf sie gewartet.

Ich sah nicht ihre Einsamkeit.

Nicht ihre Geduld.

Nicht ihre Angst.

Ich sah nur, dass sie dort stand, wo früher mein Vater gestanden hatte.

Und dafür verurteilte ich sie.

Jahrelang.

Heute frage ich mich manchmal, ob meine Wut wirklich ihr galt.

Oder der Tatsache, dass meine Mutter weiterleben konnte.

Dass sie wieder lachte.

Dass das Leben nicht an derselben Stelle stehen blieb wie ich.

Vielleicht war das das Unerträglichste.

Nicht, dass eine neue Frau kam.

Sondern dass ich erkennen musste:

Meine Mutter hatte den Mut, weiterzugehen.

Und ich hielt das damals für Verrat.