Ophelia
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Ich bin Ophelia. Die der Fluß nicht behalten hat. Die Frau am Strick. Die Frau mit den aufgeschnittenen Pulsadern. Die Frau mit der Überdosis. Auf den Lippen Schnee.
Die Frau mit dem Kopf im Gasherd.
Gestern habe ich aufgehört, mich zu töten. Ich bin allein mit meinen Brüsten, meinen Schenkeln, meinem Schoß.
Ich zertrümmere die Werkzeuge meiner Gefangenschaft: das Bett, den Tisch, den Stuhl.
Ich zerstöre das Schlachtfeld, das mein Heim war. Ich reiße die Türen auf, damit der Wind hereinkann und der Schrei der Welt.
Ich zerschlage das Fenster. Mit meinen blutenden Händen zerreiße ich die Fotografien der Männer, die ich geliebt habe; und die mich gebraucht haben: auf dem Bett, auf dem Tisch, auf dem Stuhl, auf dem Boden.
Ich lege Feuer an mein Gefängnis.
Ich werfe meine Kleider in das Feuer. Ich grabe die Uhr aus meiner Brust, die mein Herz war. Ich gehe auf die Straße, gekleidet in mein Blut.
(einstürzende neubauten/ Heiner Müller)