1991

Im Jahre 1991 ging ein Mann bei einem Wetter mit einer Temperatur in einer Jacke und in Schuhen über eine Straße aus Asphalt in einem Ort mit einem Namen und sprach einen Satz aus mehreren Worten zu seinem Hund mit einem Fell und vier Pfoten.

Frage von der Bodenstation an Sergej Krikaljow

„Als sie zur Mir gestartet sind war das Land noch die UdSSR. Ihre Geburtsstadt hieß Leningrad und heißt jetzt St.Petersburg. Gorbatschow war Präsident und jetzt ist es Jelzin. Welches dieser Ereignisse hat für Sie die größte Bedeutung?“

„Es tut mir leid. Ihre Frage ist hier nicht angekommen.“

„Zu Beginn ihrer Mission hieß das Land UdSSR. St.Petersburg Leningrad, und statt Jelzin war Gorbatschow Präsident. Welches Ereignis hat den größten Stellenwert?“

(es vergehen Sekunden) „Es verändert sich vieles.
Das ist schwierig zu sagen.

Wissen sie wenn es Nacht wird ist es dunkel. Wenn es Tag wird und die ersten Strahlen der Sonne über die Erde streifen wird es hell.
Das ist es was ich sehen kann. - Es ist beeindruckend.“

1991: Urlaub in Mecklenburg-Vorpommern. Grauen ohne Ende. Rostock schien nur aus Baugerüsten, Skins und autonomen Kiffern zu bestehen, Barth, die Ausgangsstation, war ein Drecksnest, in dem wir eine umgebaute Garage als Ferienwohnung zugewiesen bekamen, Barlachs schwebender Engel in Güstrow wirkte auf mich wie die Karikatur aller Sakralkunst, mein Portemonnaie vergaß ich irgendwo an der Müritzer Seenplatte in einer Telefonzelle und fünf Minuten später war es von der lungernden Dorfjugend gestohlen (im Vertrauen auf die technische Rückständigkeit des Landstrichs habe ich die Bankkarte erst drei Wochen später sperren lassen). Ich wurde von einem Schwan gebissen, die Restaurationsbetriebe waren tränentreibend deprimierend und schlecht, und trotzdem waren schon allein die Dorforgeln den Besuch wert gewesen.