Hochsommer

Habe ich schon erwähnt, dass mich vorletzte Nacht der Notarzt in Gestalt einer Notärztin ereilte?

Nein ...?

Also ... viel Blabla und Blubb, eine Badewanne voll blutiger Kotze und dasGift hängend über dieser ... eine Spritze ins Popöchen und der Hinweis, demnächst mehr zu trinken, wenn ich schon wie beknackt bei 40°C durch den Wald mit einer 20kg Wuchtstange kendomäßig rennen muss, nur um mir im Moor, unweit von den drei Eichen, wo der germanische Ting war, unseren Freund, den Sonnentau, beim Verdauen seiner Nahrung reinzuziehen, der im übrigen recht interessant war, genauso wie das auffliegende Kranichpärchen ...

Der Hitzerekord in Deutschland liegt bei 40 Komma irgendwas Grad im Schatten und wurde 1982 in irgendeinem Dorf in der Oberpfalz erreicht. Der Tankwart um die Ecke klagt, da sei sein Shop schon drüber hinaus, der alten Kühlschränke wegen, die sich nun nach außen hin als üble Heizaggregate in Maximalbetrieb erweisen. Allerdings gilt das aufgrund der künstlichen Umgebung nicht als Rekord, ebenso wenig wie Messungen über Asphalt und Beton. Der Boden muss eine freie Wiese sein, also es müssen sozusagen über 40 Grad in einem kühlen Wiesengrunde herrschen.

Das also ist Hochsommer: Das Gefühl eines Skrotums, das am Oberschenkel klebt, äffische Dankbarkeit für Schlucke faden Mineralwassers, halbnackte Kinder im Freibad, die sich ihre Stielwarzen zeigen, keine Schweinshaxen, kein Whisky, aber Hekatomben von Bleizeit, rasierte Achseln und fast so schlimm unrasierte Achseln, dieser Ekel vor Nähe und Sonnenmilch, gelb, grau, braun, ertrunkene Badegäste, hysterische Radfahrer, röchelndes Getier, minutenlang sichtbare Abdrücke von Fohsen im Synthetik der Liegestühle, popelnde Eisverkäufer, ein mattes Onanieren dem Herbst entgegen.