Stuck

Bei den von Zeit zu Zeit zelebrierten Literatur-Simulationen im Hamburger Literaturhaus geschieht oft folgendes:
Die am vergilbten Stuck-Himmel angebrachten 100 Puttenköpfe schwellen an, werden knallrot, es ist das unterdrückte Lachen, ganz aus der Form geraten die Putten, sind eher massive Cumuluswolken, sie sollten jetzt platzen; in diesem Moment bin ich wieder wach.

Wer war denn verantwortlich für den ganzen Linksstuck? Peter Stuck, Oberaufseher! Seine Aussage war klar: Die politische Ordnung muß anders, nein: neu, stuckturiert werden. Alte Stuckturen aufbrechen, neue etablieren. Und die Konzepte der anderen, der Schwarzen, Grünen, Gelben? Alles nur Stuckwerk, nichts Halbes und nichts Ganzes.

Daß sein Konstuckt einen Fehler hatte, bemerkte er leider erst, als er schon mit einem Fuß pfeiferauchend im Grab stand. Doch da war er längst, stuckmatisiert von den politischen Gegnern und vor allen von den Massenmedien, ins Abseits geraten.

Ah, Franz von Stuck, gar nicht so verkehrt, der Mann. Eine Art Klimt ohne Blattgold, dessen Nackerten immer wieder mal ein Stück Corinth aus dem Makeup bröckelt. Galt um die Jahrhundertwende als sowas wie ein Pinsel-Mapplethorpe, ist ihm nicht irgendeine Künstlermedaille auf Betreiben Wilhelm Zwos wieder aberkannt worden, weil sich der Kaiser beim Besuch einer Ausstellung über dem plötzlichen Anblick eines Stuck-Gemäldes in das-Land-der-Hotzen-und-der-Schlänze versetzt wähnte?