Zwei

Wenn ein Affe auf eine Giraffe klettert gehen sie eine sinnvolle Symbiose ein. Der Affe kann weit sehen und die Giraffe hat einen Freund. Jetzt Paranoia! Ist er wirklich ihr Freund?

Hab überlegt warum mein Interface im Partizip Zwei steht. Und wie aus Sehen Sicht wird. Immer noch besser als mit langem Vokal, ich weiß: Gesicht. Warum beginnt Partizip Zwei immer mit einer Vorsilbe? Ohne scheint es nie Perfekt zu sein. Immer erst mit einer unbetonten Silbe, keinem Auftakt, eher einem Schatten. Du hörst ihn nur unterbewußt, und trotzdem fließt er in deine Assoziationen ein. Perfekt ist glaubwürdiger. Erzählst du den größten Schwachsinn perfekt, wird er zur Nachricht.

Als zweideutig sehe ich die Zwei keinesfalls, eher als Dreideutig, aber ich hab ja nur zwei Daumen. Deswegen behaupte ich mal, daß, wenn wir drei Hände hätten, die Dreideutigkeit der Zwei nicht mehr so klar hervorstechen würde, wie heute.

Zwei heißt teilen.
Einer heißt einsam.
Drei heißt Intrige.
Vier ist ein Auto.
Und fünf einer zuviel.
Sechs sind Insekten.
Sieben kann man Sand.
Acht ist ein Tintenfisch.
Neun heißt fast nein.
Zehn sind genug.

Hat nichts zu tun mit zwei. Nur mit sich selbst. Nun gibt es ihn: Bunkertor - ein neuer Texteintrag. Des Wortes wegen, dass so schön dunkel wirkt.

Ich und Du.
Er und sie.
Philipp und Magda.
Sven und Rainer.
Annika und Martin.
Dick und Doof.
Arsch und Ohr.
Schön und gut.
Starsky und Hutch.
Kaffee und Kuchen.
Butter und Brot.
Hopfen und Malz.
Benzin und Preis.
Links und rechts.
Lust und Lefz.
Milz und Brand.
Nadel und Wald.
Naddel und Dieter.
und viele andere......

An EINE habe ich mich ja gewöhnt, aber gestern abend waren es plötzlich ZWEI. Eine schmerzt schon lange, die zweite tauchte bitter aus langer Vergessenheit wieder auf. Jetzt halten BEIDE mich wach. Und doch bin ICH für beide KEINER.