Zuhause

bin zuhause. alles im grünen bereich. dose fanta links, zigarette rechts, hirnpflege. waschmaschine läuft, wellensittiche schräpsen. im herd brutschelt ein stück fisch, mhm, ich hab hunger. es ist heiß heute.

Zuhause ist da, wo ein Furz nicht stinkt, höchstens riecht.

Zuhause muss kein Ort sein. Zuhause ist da, wo ich Ruhe und Frieden habe. Wo mir alles andere egal ist. Zuhause ist, wonach ich Heimweh habe. In meinem Fall ist das kein Ort, sondern ein Mensch.
Das Dumme an dieser Situation ist, daß eben dieser Mensch grade wer weiß wo auf diesem Planeten herumtingelt. Und am Samstag werde ich mit ein paar Freundinnen verreisen. Wo ich ohne ihn nicht wirklich Bock drauf habe. Dann bin ich nicht mal mehr in diesem Haus namens Zuhause (Wo die Bettwäsche noch so schön nach beiden Zuhauses riecht). Dann habe ich bestimmt ein bischen Heimweh. Mehr noch als jetzt. Aber ich darf nicht zuhause anrufen, egal welches zuhause, weil ich dann noch schlimmeres Heimweh bekomme. Ansonsten tue ich, was er gesagt hat und versuche die Urlaubszeit zu genießen.
Ich muss jetzt Koffer packen gehen.

Zuhause bin ich nur bei einem Menschen. Der Ort ist völlig egal.

Zuhause ist etwas ganz anderes als Heimat. Zuhause ist der Ort, der einen träge macht, der einen lähmt, und ihm vorgaukelt, wie wichtig es doch dort ist. Zuhause hindert einen, durch die Gegend zu ziehen. Man kann auch nie sicher sein, das Zuhause beständig ist. Ist es eine Mietwohnung, dann kann der Vermieter einem küngdigen. Ist es Eigentum, dan kann es durch eine Katastrophe zerstört werden, oder vom Staat enteignet, wenn dieser mit dem Land etwas anderes vor hat.
Zuhause ist der Ort, dem es erst möglich macht, Ballast anzuhäufen.
Zuhause ist etwas gefährliches, aber auch sehr schön.
Wenn ich mal endgültig, dereinst mein Zuhause, welches auch immer, verlassen muß und verliere, hoffe ich, das ich im jenseitigen kein Zuhause mehr brauche.