Campingstuhl

Mit einem Handgriff war der Campingstuhl mit dem hellblauen Sitzbezug zusammengeklappt und im Kofferraum verstaut. Sich gemütlich irgendwo an den Straßenrand zu setzen oder mitten in die Fußgängerzone, war eine Freizeitbschäftigung, die wenig kostete und sehr unterhaltsam war. In aller Ruhe den vorbeigehenden Menschen zuzuschauen, dazu eine kühle Cola zu trinken und eine Zigarette zu rauchen, waren wichtige Elemente im Rahmen von K´s urbaner Kontemplation und Selbstfindung.

Es war 3.30.
Tief in der Nacht.
Ein drückendes Gefühl.
Nicht jetzt!
Nein!
Etwa 250 Meter entlang der Steilküste, die mich von der tosenden Biscaya trennt.
Ohne Beleuchtung.
Aber es musste sein.
Mit den Händen voran tastete ich mich auf »Europas landschaftlich schönsten Campingplatz des Jahres 1995« zu den Toiletten.

Wenn er für das Picknick im Wald nur einen Campingstuhl einpackte, wusste ich was mir blüte.

Kaum im Wald angekommen wurde ich an nackt einen an einem Baum gefesselt und rufte zusehen, wie er seine Zeitung las, ohne mich zu beachten. Ich wand mich in den Fesseln und wurde immer aufgeregter. Keine Ahnung, weshalb mich dieses Nichtbeachten so geil macht. Irgendwann schreihe ich, »nimm mich, mach schon« da legt er die Zeitung weg, zieht sich aus und vögelt mich durch bis ich vor Glück schreie.

Dann kommt der Campingstuhl wieder ins Auto, wir ziehen uns an und fahren nach hause.

Das ist pervers, ich weiß, aber es ist unheimlich geil.

Besonders unangenehm, wenn er nachts auftritt. Taschenlampe und Papier geschnappt und raus in die Botanik. Auf schnelle Verrichtung hoffen. Und die ganze Zeit hoffen, daß Gott dich nicht sieht. Beides normalerweise erfolgreich.