Apotheke

Eine kleine elitäre Auswahl aus Süsswaren in einem Seitenregal die keinen Deut besser, schlechter oder gar gesünder sind als die aus dem Supermarkt - aber da dort nicht erhältlich plötzlich -frei nach Walter Benjamin- mit einer Aura des einmaligen, des originalen versehen.

Prompt kauft man für sechsfuffzich Aspirin und für achtzwanzig Salmiakpastillen, vor aufgeklebtem Zucker strotzende Weingummis, Traubenzuckerstangen und Zuckerbonbons mit leicht erhöhtem Vitamin-C Gehalt. Gerne zahlt man dann den Aufpreis, schliessliche verlässt man dafür die Apotheke ohne schlechtes Gewissen, kommt ja alles aus der Apotheke, und die ist dafür zuständig dass es einem besser geht und die passen schon auf mich auf.

Während Ärzte ihre Berufskleidung eher liderlich hinter ihren Einbeinstuhl lupfen, tragen Apotheker ihre stets sehr steifen Kittel scheulos und würdevoll. So als wüssten sie nicht, wie die Salmikäuferinnen und Blutdruckmesserinnen sie geifernd beäugen. Die Halspastillenfragerinnen und Rezeptvergesserinnen wollen doch eigentlich nur die ungeteilte Aufmerksamkeit dieser Steifkittelträger. Doch es ist kaum irgendwo eine größere erotische Immunitätskraft anzutreffen als bei diesen schmallippigen, blassen, steifkitteligen Apothekern.

In der Apotheke, hier fünf Meter weiter, da arbeitet so ein stiller, netter Mann mit fremdländischem Aussehen. Er trägt eine rote Brille, sieht aus wie das 20-DM-Fielmann-Kassengestell, aber er ist sehr freundlich. Er kommt gelegentlich in die Bücherei und liest die Zeitung. Als ich letztens in der Apotheke was gekauft habe, habe ich jede Menge Proben von ihm bekommen. Die andern geben nicht so viel.

Ich wollte immer einen comic malen, in dem Punker, Hippies und sonstige APO-Anhänger sich in einer Kneipe an der APO-Theke ein Bier nach dem anderen bestellen. Ich habe das nie getan. Vielleicht, weil ich keine Idee hatte, was sonst noch in dieser Geschichte passieren sollte. Vielleicht ist es ja auch besser so.