Intimität

Inzwischen habe ich eine Handvoll Blasteure persönlich kennengelernt. Allen Treffen gemeinsam war, daß das Thema Blaster natürlich auch immer zur Sprache kam, nicht zuletzt in Form eines insiderhaften Ablästerns über jeweils andere Schreiber, aktuelle Trends und ähnliches, aber zusammen blastern? Das ging irgendwie nie, meist wurde nicht einmal der Versuch unternommen. Schreiben, oder genauer gesagt blastern scheint ein intimer Akt zu sein, böswillige Zungen mögen sagen wie das Defäkieren, Freunde des inspirativen Mythos werden eher auf den Vorgang der Zeugung verweisen, Dinge jedenfalls, bei denen man, gerade wenn man sich vielleicht zum ersten Mal im Leben gegenübersteht, doch lieber alleine ist.

Nahrung war nie im Körper.

Sie schrieb, daß sie Angst habe. Hätte sie das einen Augenblick später geschrieben, wäre ich schon offline gewesen. Wo wäre die Angst dann hingegangen?

Ich kam mir vor wie einer, der mit den Armen in der Luft rudert, um den umstehenden anzudeuten, er habe zumindest die Lage unter Kontrolle, wenn schon nicht sich selbst.

Sprachzentrum.

Die Sonne macht mich warm und klebrig. Ich trinke noch mehr Kaffee.

Sinnfällig sind all die Fotografien von blühendem und verblühtem Mohn. Die kleine I. ist wie ein Regen in mir.

Angst? Ich habe nie verstanden, was das ist.

Das Negativste an der Angst ist die nachfolgende Trümmerwüste.
Aber Trümmerwüsten sind immer noch besser als dieses Dickicht, das sich bildet, wenn nie einer unvorsichtig zündelt.

Ich lebe für die Menschlichkeit, kriege aber keine Intimität hin. Bin ich ein Mensch?