|
Pubertät. Ich stehe vor Papas Schreibtisch, er schaut endlich hoch, die Musik (Umma Gumma, Be careful with that axe, Eugene) ist viel zu laut.
Kannst du die Musik nicht leiser stellen? - Nein.
Warum denn nicht? - Sie macht erträglich, was du mir sagen wirst.
Aber ich kann es nicht schreien! - Eben.
Was bist du nur für ein Arsch. - Das kannst du nicht beurteilen.
Kann ich wohl. - Das ist kein Argument.
Ich will auch nicht argumentieren. - Würde dir aber gut anstehen.
Du würdest mich gar nicht hören. - Ich höre alles.
Ich werde verrückt. - Das kann dir allerdings passieren.
Bedeute ich dir so wenig? - Ich liebe dich mehr als mein Leben.
Komisch, hier kommt's aber ganz anders an. - Darum ist die Musik auch so laut.
Du Arschloch. - Du tust mir weh.
Du Riesen-Mega-Giga-Arschloch. - Ich glaube, Arschloch ist nicht steigerungsfähig.
Du spielst bloß mit mir. - Dann wehr dich doch.
Ich kann nicht. - Bettelst du um Ohrfeigen?
Ja. Prima. Schlag mich doch! - Habe ich dich je geschlagen?
Wenn du's doch einmal getan hättest. - Sieh nur, du kannst dich doch sehr gut wehren.
Eines Tages bring ich dich um. - Du mußt nur warten, ich sterbe ganz von selbst.
Hast du denn gar keine Gefühle? - Du verwechselst Gefühle mit Gefühlsdusseligkeit.
Ich werde hier noch zum Gefühlsdussel! - Dann würde ich die Hunde auf dich hetzen.
Du bist ein Arschloch. - Du wiederholst dich.
Dann sage ich es dir jetzt so. - Ich bitte darum, ich habe noch zu tun.
Mama läßt ausrichten, daß sie heute Abend nicht zum Essen da ist. - Sag ihr, sie soll ihn von mir grüßen.
Er arbeitet weiter, ich gehe hinaus, warte vor der Tür, bis mein Gesicht sich wieder normal fühlt, und gehe zurück in den Garten, wo Mama ihre Rosen ohne Betäubung genußvoll beschneidet.
|
