Älter

älter und einfältig werden wir.
die zunahme an alter und dummheit ist manieriert.
nützlich ist sie sicherlich gewaltig.
sie liebt es, ihre kelle herunter zu halten
und sie in meine sätze zu tauchen.
die einwohner der sätze, wörter also,
nehmen das zahm hin.
ihren daseinsgrund bezeichnen sie bockig
als einen wörtlicher art.
die beiden wörter 6wort-assoziationskraftwerk und
6watt-assoziationskunstwerk verletzen meinen hang
zur stirn aller dichtung,
die untergegangen niemanden mehr schmatzen hört.
nichtsdestotrotz sind sie nicht gram.
apoll sieht sie turnen,
die antiquierten, herzlosen.
sie heißen von nun an fußfetischist.
sie sagten, daß sie auf arrikanisch knacken
nimmermehr aussprechen können werden.
ihre gesinnung fortan - sie versinke!
sie beleuchten immerdar den zustand,
der verunsichert erstarre!

Es ist wie ein Fluch, seit dem ich älter werde, ich meine auch für mich wirklich spürbar, werde ich jeden Tag kälter. Wenn ich daran denke, was für eine Frohnatur ich mal war, könnte ich betrübt mit dem Kopf gegen die Wand hämmern. Doch ich mag den Nachbarn nicht beim schlafen stören. Er ist ja auch nicht mehr der jüngste, irgendwas jenseits der siebzig. Wie er sich wohl fühlt? Wie schnell die Jahre wohl für ihn vergehn, ob er schon ein Eisblock ist? Vielleicht sollte ich meine Heizung aufdrehen, um ihn einwenig zu verjüngen...

Alle 10 Daseinsjahre verschiebt sich die Stunde,
zu der man sich ins Bette drollt jeweils um eins
nach vorne. Gerade heute fühle ich mich damit so,
wie wenn mir der Meister den Reitbesen vor der Nase wegschlossen hat und ich nicht zum Glasaugenweitschiessen ausfahren kann.
Manchmal, wenn mein Meister gaanz fies drauf ist,
setzt er mir doch tatsächlich eine Schleimschnecke
nach der anderen in mein Flugrohr.
Dann flutsch ich immer wie ein Windei aus dem Schornstein und der Schleim haftet noch Stunden
auf meiner Kleidung. Das ist gar nicht lustig.