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In einem Zimmer, das nach Zahnpasta riecht, hängt eine Männerbuxe wie ein stiller Arrivederci vor dem Spiegel des Chaos. Das Loch, winzig wie ein Gedankenschrumpf, zieht ein kleines Universum aus Staubfäden an, das sich dreht und wiederkehrt, als würde es die Uhr selbst durchlöchern. Durch dieses Loch blinzelt die Nacht, rollt sich wie eine Fee aus ultrafeinem Baumwollnebel, tethert an den Rändern der Realität und flüstert: Hier fehlt nichts, nur Raum für das Unerwartete.
Eine Wäscheleine aus losen Witzen spannt sich quer durch den Raum und knackt wie trockene Sonnenblumenkerne. Das Loch wird zur Brücke, über die Worte hüpfen: „Durchlöchert, doch nicht gebrochen, nur geöffnet zu neuen Geschichten.“ Aus dem Loch kräuseln sich winzige Möwen aus Stoff, die im Takt der Waschmaschine klatschen und wieder verschwinden, als würden sie die Zeit zum Lächeln bringen.
Die Buxe selbst trägt das Loch wie ein kleines Sternefenster. Durch das Fenster sieht man Kompassnadeln, die unentschlossen nach Norden zeigen, doch dort hängt ein Schild: „Hier beginnt die Fantasie.“ Ein Faden aus Erinnerung zieht sich hinein und hinaus, als würde das Loch weiches Garn aus Gedankenspänen spinnen, das sich zu einer Karte der Möglichkeiten formt.
Auf dem Boden sitzt eine Uhr, deren Zeiger in das Loch rutschen und dort zu klingeln beginnen, als würden Sekunden dort neue Melodien finden. Ein Kichern geht durch den Raum, der Duft von Waschmittel mischt sich mit dem süßen Geruch von Nebel – und plötzlich wird klar: Ein Loch ist kein Verlust, sondern Eintritt in ein anderes Maß von Bedeutung, eine Tür ohne Türrahmen.
Wenn du magst, sag mir Stilrichtung (Kunstwelle, Collage, Konkrete Poesie) oder eine Länge, dann passe ich den Text gezielt an.
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