Hippie

Anno 78 im Auhof Kino.
Unmittelbar davor sah ich einen harmlosen Unfall zwischen einem Volvo und einer Hippie-Ente.
Volvo hatte nix, Ente lag seitlich, Hippies kletterten raus und lachten eine Viertel Stunde.

Eben aus einem unschönen Traum erwacht: Ich will zu einer Kulturveranstaltung (Lesung oder Konzert), die im McDonalds auf der Graf–Adolf–Straße stattfinden soll. Auf dem Weg dorthin komme ich jedoch kaum vorwärts, da die Straße übersät sind mit Stühlen zahlloser Straßencafes. Es sind aber nicht die üblichen Mono–Stapelstühle, sondern klobige, altmodische Holzstühle und –Sessel aller Stile und Epochen, mehrheitlich jedoch der Zeit des GelsenkirchenerBarocks. Während ich mich da durchquetsche, höre ich die ganze Zeit einen rhythmisch betonten Sprechgesang: Das ist die Hippiebewegung, ist die Hippiebewegung, ist die Hippiebewegung...
Keine konkrete Erklärung oder Bezugnahme für diesen Traum, mir jedoch auch aufgrund peristaltischer Unpäßlichkeit geschworen, nie wieder als Nachtmahl den Westernbohneneintopf von Plus zu essen.

Irgendwann um 2000 herum hatte ich “The Big Pink”, ein Dokumentarfilm über das Leben einer Hippie-Familie von den 60ern bis zur Gegenwart auf arte gesehen… und mein Eindruck war seinerzeit, dass da ein Leben von Upperclass-Bohèmiens erzählt wurde, das mit dem Alltag nicht nur der westdeutschen Durchschnittsbevölkerung, sondern auch westdeutscher Durchschnitts-Hippies nicht viel zu tun hatte. Die meisten 70er-Jahre-Langhaarigen mit der Sehnsucht nach dem großen wilden Leben dürften kaum jemals weiter als bis nach Amsterdam gekommen, von denen, die es doch nach Kabul, Goa oder Katmandu geschafft hatten, gingen nicht wenige unterwegs oder am Ziel an den Folgen mangelnder Reisevorbereitung und/oder exzessivem Drogenkonsum jämmerlich zugrunde… und diejenigen, die durchkamen und halbwegs heil nach Hause zurückkehrten (die jahre- bis jahrzehntelange Globetrotter-Ausflippe auf never come back als gängige Praxis ist auch so ein Mythos, der der empirischen Überprüfung nicht standhält - auch damals dauerten Semesterferien nur ein Vierteljahr, und Industriellen-Väter, die lieber eine Überweisung nach der anderen Richtung Hindukusch schickten, als sich zuhause mit den rebellischen Blagen herumzuschlagen, dürften auch die Ausnahme gewesen sein…) hatten viel zu oft von wenig anderem als Schwarzem Afghan und Hepatitis zu berichten, jedenfalls hielt sich das unvoreingenommene Interesse an den bereisten Ländern und Kulturen eher in Grenzen, man bereiste im Grunde die schon vorher liebgewonnenen Freak-Klischees über eben diese Länder, Karl May meets Hermann Hesse meets George Harrison (was jetzt nichts gegen Hermann Hesse sein soll).
Und dann natürlich diese haarsträubend naive Vorstellung, dass Geld überhaupt keine Rolle spielte, dass man einfach nur 100 Mark zusammenkratzen, eine Jeans zum Wechseln in den Rucksack zu packen brauchte, an die nächste Autobahnauffahrt, Daumen in den Wind und ab ging die Morgenlandfahrt - spätestens in Afghanistan war dann Schnorren und Klauen angesagt, sowohl untereinander als auch bei den Einheimischen, in den damaligen Alternativ-Reiseführern à la “Der billigste Trip nach Indien” oder “Tips & Tricks für Tramps & Traveller” (rororo, Reihe “anders reisen”) werden ja auch umfassend Anregungen dazu gegeben…
Ich (Jahrgang 1969, aus Köln) habe selbst viel zu lange an diese Hippie-Romantik geglaubt - mit dem Ergebnis, dass ich auch nie weiter als bis Amsterdam gekommen bin, schon für den Interrail-Trip nach Marokko war ich zu eskapistisch und verträumt, als dass ich mich rechtzeitig um eine ausreichende Einkommensquelle bemüht hätte (und abgesehen davon auch zu sehr auf ausgerechnet!!! Afghanistan als Sehnsuchtsziel fixiert, aber das ist eine andere Geschichte). Aber dieses Problem hatte ich wohl nicht alleine - als Student in den 1990er Jahren war ich immer wieder Altersgenossen begegnet, die sichtlich an dasselbe Illusionsgestöber glaubten (”warum fährst du nicht einfach?”) und/oder sich bereits erfolgreich aus der Wirklichkeit davongekifft hatten…
Es war der Film “Ein Traum von Kabul”, gedreht Mitte der 90er zwei deutschen Dokumentarfilmemachern, der mir die letzten Illusionen hinsichtlich der damaligen Überland-nach-Indien-Hippieszene nahm: Matzka und Rennert kontrastierten Filmmaterial aus “Kabul” von Johannes Schaaf (1972) mit Aufnahmen aus dem bürgerkriegszerstörten Afghanistan 20 Jahre später. Zu sehen waren unbedarfte Jugendliche, die Beatleslieder grölend auf Pickup-Ladeflächen durch die Oase von Herat karriolten, die in Kabul konfus in der Gegend herumrannten ohne wirklich zu begreifen, was sie denn hier nun eigentlich wollten; eine 19jährige Drogenprostituierte mit ihrem zweijährigen Sohn, gezeugt von einem anonymen afghanischen Freier (ein Jahr später war sie an einer Überdosis gestorben, von dem Kleinen fehlte jede Spur), schließlich ein schwer hepatitiskranker Freak, der unter Tränen erzählte, dass ihm die deutsche Botschaft nicht die Heimreise bezahlte und er wohl in Kabul sterben müsste…
Und auch die meisten anderen Reiseberichte aus jener Zeit, die ich im Laufe der Jahre im Internet fand, beschreiben hauptsächlich Banalitäten - nervende Zoll- und sonstige Bürokratie, Kabulitis und Delhi Belly, dazwischen zieht man sich selbstredend alle möglichen legalen und illegalen Drogen rein, dass es einem über kurz oder lang wirklich wie “Ballermann für Hippies” (Spiegel 2/1998) vorkommt,,,

Ein Hippie zu sein bedeutet das Leben zu genießen und mit der Natur eins zu werden. Was gibt es schöneres, als im Sommer auf einer Wiese zu liegen und den festen Glauben zu haben mit Liebe und Frieden eine bessere Welt zu schaffen?!

Mit Anfang zwanzig habe ich eine zeitlang in Sief, einem 100 Seelen-Dorf vor der »Himmelleiter« - Der Auffahrt in die Voreifel - gelebt. ein guter Bekannter ( Daniel ) ist dort in so eine Art WG gezogen. Ein altes, heruntergekommenes Haus mit einem grossen verwilderten Gelände, mit vielen Bäumen und über das Areal verteilte Feuerstellen, war nun sein und schon bald auch mein neues Zuhause. Im hinteren Bereich endet das Gelände an einem Steinbruch. Im Winter und im Frühjahr kommt man hier in den Genuss eines klaren aber eiseskalten Grundwassersees. Um den See herum ragen gut und gerne 30 m hohen Wände des Steinbruchs auf. Sobald allerdings der Grundwasserpegel im späten Frühjahr sinkt, verschwindet auch der See nach und nach, bis nur noch ein etwa 6 m tiefes Loch übrig ist.Der Ort war einfach nur traumhaft, aber wie so oft wenn das Glück gütig winkt, gab es auch hier eine Kehrseite der Medallie, in Form der Bewohner, Dauergäste und Besucher des Ortes :
Es waren alles »waschechte« Hippies!!!
D.h indischer Yogi-Tee zu jeder passenden und unpassenden Gelegenheit, sprich : Quasi immer;
Endlos Diskussionen um nichts und häufiger um noch viel weniger;
Eine geheuchelte Toleranz und falsche Fröhlichkeit,
Und ständiges Bongo trommeln, bis auch dem letzten Anwesenden nichts anderes übrig blieb, als in eine hilflose Trance zu fallen.
Ich spreche hier nicht von irgendeinem Neo-Hippietum, sondern von Menschen die Aussahen, lebten und sich verhielten, wie die Originale aus den 60/70er Jahren.
» Hare Krishna, Hare Shiva, Krishna Krishna, Hare Rama...«
Bis in die Unendlichkeit...
Allerdings verstanden sie sich, wie die Originale, sehr gut darauf lange, fröhliche, nackte, allerdings auch vom ständigen trommeln und Diskussionen begleitete, Paries zu feiern. Und mitten drin : Ich, gerade erst dem geraden Lebensweg ausgewichen. Jung, depressiv, wütend, auf eine gewisse Art »naiv«, gerade erst aus der geschlossenen Station des Aachener Klinikums entlassen, auf der Suche nach Irgendwas und hoffnungslos dem Alkohol verfallen. Es sollte sich als interessante Mischung herausstellen.
Das Alphamännchen ( Sprich der Pächter des ganzen. ) hiess Markus und war ein 28 jähriger Schweizer, der jeden Tag eine Kiste Bitburger soff, aussah wie mitte vierzig und häufig den übelgelaunten Tyrannen gab. Markus war eigentlich kein Hippie, er flog zwar einmal im Jahr nach Gomera, um die in der Schweinebucht lebenden Hippies zu besuchen, umgab sich grene mit ihnen und fickte auch zahllose, aber im Endeffekt war er ein zynischer, teils arroganter teils überheblicher Zeitgenosse. Er soff zuviel und hatte eigentlich keinen Plan, was er mit seinem Leben anfangen solle. Eigentlich hätten wir uns blendend verstehen müsse, allerdings neigte auch ich zu dieser Zeit zu schwärzestem Sarkasmus und hielt mich mit meiner Meinumg auch nicht gerade zurück. Zwei düstere Sturköpfe. Wir sollten häufiger aneinander geraten.