Ismael

Nennt mich Ismael.

Vor ein paar Jahren, die genaue Zeit spielt keine Rolle, als ich gerade wenig Geld in der Tasche und an Land nichts Besonderes zu beschicken hatte, dachte ich mir: Du willst ein bißchen zur See fahren und dir den nassen Teil der Welt besehen. Das ist so meine Art, mir die schlechte Laune zu vertreiben und den Kreislauf anzuregen. Immer wenn ich einen grimmigen Zug um den Mund bekomme, wenn trüber, nieselnder November in meine Seele einzieht, wenn ich mich dabei ertappe, daß ich vor Sarggeschäften stehenbleibe und hinter jedem Leichenzug hertrotte, der mir begegnet; ganz besonders aber, wenn mich die Schwermut so übermannt, daß ich meine ganze moralische Kraft aufbieten muß, um nicht auf die Straße zu gehen und den Leuten regelrecht die Hüte vom Kopf zu schlagen - dann weiß ich: Es ist höchste Zeit, auf dem schnellsten Wege in See zu gehen. Das ersetzt mir die Pistolenkugel. Mit der Gebärde eines Philosophen stürzte sich Cato in sein Schwert; ich gehe still an Bord. Das ist nicht weiter verwunderlich. Zuweilen hegen die meisten Menschen, auch wenn sie es nicht wissen, ein jeder auf seine Art, ähnliche Gefühle für das Meer wie ich.

Ismael, kenn ich auch als Ishmael, und der kommt in Moby Dick vor. Er ist glaub ich, ein Vertrauter von Captain Ahab, der verzweifelt Rache an einem Weißen Wal, Moby Dick, sucht.

Call me Ishmael gilt im Amerikanischen als der Romananfang schlechthin, ist jedem Collegeschüler in die Cortex gepunzt als Synonym für Singe oh Muse, Here Comes Everybody, Ich bin nicht Gantenbein, habe nun ach, lange Zeit bin ich früh schlafen gegangen –king!– Himmel und Erde und hat unter uns gewohnt etc. kurz die etwas gedrängtere Literaturgeschichte Amerikas hat mit diesem Satz ihren Archetypus der epischen Invokation gefunden.