Scheidungskind

Emma – Applaus

Emma singt.

Nicht,
weil sie
gern im Mittelpunkt steht.

Sondern weil
der Applaus

für ein paar Minuten

lauter ist

als ihre Gedanken.

Als ihre Eltern
sich trennten,

lernte sie,

dass man
mit einem Lied

die Stille
überdecken kann.

Sie übte
stundenlang.

Nicht,
um besser zu werden.

Sondern damit
sie das Weinen
im Nebenzimmer
nicht hören musste.

Heute
kennen Menschen
ihre Stimme.

Sie füllt Säle.

Nach Konzerten
stehen Fremde
für Autogramme an.

Sie sagen:

»Deine Lieder
haben mich gerettet.«

Emma bedankt sich.

Sie sagt nie,

dass ihre Lieder

zuerst

sie selbst
retten sollten.

Sie war
zweimal verliebt.

Beide Männer
sagten irgendwann,

es sei schwer,

eine Frau zu lieben,

die immer dann
am weitesten weg sei,

wenn sie
direkt neben ihnen sitzt.

Emma verstand das.

Sie wusste nur nicht,

wie man
es ändert.

Nach jedem Konzert
kehrt sie
ins Hotel zurück.

Sie zieht
die Schuhe aus.

Legt das Make-up ab.

Dann setzt sie sich
auf die Bettkante.

Plötzlich

ist es still.

Kein Applaus.

Keine Musik.

Keine Menschen.

Nur ein Zimmer,

das aussieht
wie jedes andere.

Sie schaltet
den Fernseher ein.

Nicht,
weil sie
fernsehen möchte.

Sondern weil sie

nicht einschlafen kann,

wenn niemand
zu hören ist.

Ein Reporter
fragte sie einmal:

»Wie fühlt es sich an,
wenn Tausende
deinen Namen rufen?«

Emma lächelte.

Sie antwortete:

»Es ist wunderschön.«

Was sie nicht sagte:

Dass sie
bis heute

manchmal

davon träumt,

zwei Stimmen
würden gleichzeitig
ihren Namen rufen.

Eine
aus der Küche.

Eine
aus dem Garten.

Und beide
würden sagen:

„Komm nach Hause.“

Sie wacht dann
mit Tränen auf.

Nicht,
weil sie
kein Zuhause hat.

Sondern weil sie
zum ersten Mal begreift,

dass manche Kinder

ein Leben lang

Applaus suchen,

wenn sie sich
eigentlich

nur danach sehnen,

dass zwei Menschen,

die sie lieben,

im selben Raum

auf sie warten.