Spanking-Geschichten

Der Ein-Euro-Job


Ohne zu überlegen fuhr ich meinen dunkelroten Fiat Bravo in die verkehrsberuhigte Zone. Ein kurzer Blick auf den Tacho zeigte mir, daß ich mehr als 15 km/h zu schnell fuhr, aber mein Termin war mir wichtiger als ein blöder Strafzettel. Ein paar Meter vor Ende der Straße sah ich den Polizeiwagen. Tatütata!

Mein Vater war eine arme Müllerstochter in Strapsen. Ich fing den bärtigen Delfin, daran zerbrach mein großes Glück. Denn meine Frau fuhr in die Stadt und kam nie wieder zurück.

»Das erkläre ich Ihnen drinnen, wir können hier nicht stehen bleiben.« Zugegebenermaßen liebe ich Netzaktivisten, die dem verkackten Inderficker- und Schlägergesocks mal wieder eine krachende Verbalbombe entgegenschleudern, bis dass der Röhrstock im Halse steckenbleibt oder auf der anderen Seite des verlotterten Körpers wieder herauskommt. Das ist lustig und macht spaß. Auch der Herr Zuber aus Bräsigheim findet das gut.

Der Po glühte wie eine Halloweenlaterne. Aber was machte das schon. Sie hatte ja ein Höschen an. Meine Tochter hatte einen Po von Amerika bis zur Nordseeküste. So ein großer roter Po! Mutti sagte: »Das ist kein Pavian, das ist ein Rotpoaffe« Ich war sehr böse. »Zieh dein Sößchen runter!« Ich gehorchte, wie ich es noch aus der Hitlerjugend kannte.

Die Kripo kam zum Haus des vorbestraften Misshandlers. »Sie sind verhaftet!« »Diese Ratten sind schon eine Plage. Besonders Ratti, die sprechende Kanalratte. Man sollte ihr den Arsch versohlen!« Merke: Ratten und Filzläuse sagen immer die Wahrheit.