Körperkontakt

Meine Mitbewohnerin (born in the USA) meinte, da wusste sie, dass sie doch assimiliert ist: Eine halbe Stunde eines klassischen Konzerts waren ihr vergällt, weil »meine Fuss den Fuss von der Typ neben mir berührt hat« und sie sich jetzt Sorgen machen musste, dass er sich bedrängt (oder beflirtet) fühlen könnte.

Gewiss mag ein jeder, dem das Schicksal dieses Glück verwehrt hat, eine Vielzahl gescheiter Gründe anführen, weshalb gerade dem freiflottierenden Dasein eine besondere Schönheit innewohnt; ich aber empfinde mich erst seit Wiedererlangung meiner Zweischläfrigkeit als in der Welt angekommen. Schweigen wir von den Fährnissen der Bewältigung des Alltags, den Freuden gemeinsamen Kochens, unverlangten Seifenbürstenmassagen; allein schon die physische Präsenz eines Mitkörpers in der Nacht, zudem gepaart mit dem insbesondere zu Beginn stets unerschöpflich sprudelnden Quell des fleischlichen Begehrens macht jede Eloge auf die Wonnen der Einsamkeit zu einem hohlwangigen Pfeifen in einem seiner Blätter entkleideten Wald, der...

Ok, ein wenig doof macht Liebe natürlich auch.

Der erste Schritt zu Intimität. Oft bleibt es dabei. Manches Mal nicht.
Besser als Briefkontakt, oder Emailverkehr.

Selten ist es mir so schwer gemacht worden, den Körperkontakt mit fremden Menschen zu vermeiden, wie auf dem diesjährigen Moers–Festival, was zum einen mit der meines Empfindens nach überdurchschnittlich hohen Zahl an Besuchern, zum anderen jedoch mit der schon in den frühen Abendstunden extremen Intoxiertheit ebendieser zu tun hatte. Die Berechnungen, die ich üblicherweise anstelle, um auf meinem Weg von A zu B das Berühren und Berührtwerden zu vermeiden, wurden durch torkelnde Halbwüchsige und Hängengebliebene lächelnd geröteten Auges über den Haufen gerempelt.