Lederjacke

Eigentlich waren meine sämtlichen bisherigen Lederjacken Griffe ins Klo. Zunächst muß ich vorausschicken, daß ich nationalstaatliche Ressentiments zwar fragwürdig finde, nicht zuletzt deshalb, weil sie eben diesen Götzen der Nationalstaatlichkeit zementieren, dennoch nie wieder italienische Lederjacken kaufen werde, da deren Verarbeitung etwas von jenem Schlendrian atmet, den man den Katzelmachern gemeinhin zu unterstellen pflegt; zum anderen gibt es eigentlich nur eine angemessene Farbe, die ein homomaskulin empfindender Mann für seine Lederjacke wählen sollte, und das ist schwarz, und wenn er zu feige ist, sie in flatscheng und glänzend, knarrend und mit überflüssig betonten Reißverschlüssen und Schnallen zu wählen, nur weil er dafür noch zu verklemmt ist, dann soll er eben Armanisakkos oder Windjacken von H&M tragen und die richtigen Männer nicht mit seinem Anblick behelligen.

Eine neue Liebe ist wie eine neue Lederjacke: Anfangs bist du überall von ihrem Duft eingehüllt und lernst immer neue Verwinkelungen und Arrangements kennen. Das lässt nach einigen Wochen oder Monaten nach, dafür hast du das gute Gefühl, für jede neue Falte selbst verantwortlich zu sein.

Ich liebe es, im Laden durch die Regale mit den Lederjacken zu streichen. Dieses Gefühl über diese geilen schwarzen Häute zu streichen macht mich wahnsinnig geil. Jedes Leder erzählt seine ganz eigene Geschichte, jedes der Tiere musste im Schlachthof seinen eigenen grausamen Tod sterben. Doch hier im Laden sieht man davon nichts mehr. Jede Jacke sieht praktisch gleich aus. Dass die Häute mal blutüberströmt beim Schlachter hingen und ein Lebewesen dafür ausgelöscht werden musste, daran denkt wohl keiner der Lederjackenkäufer. Manchmal werde ich von den Lederjacken so geil, dass ich eine oder mehrere Jacken mit in die Umkleidekabine nehme und mir dort einen runterhole. Das ist so geil und zugleich so grausam!