Sanduhr

Die Sanduhr. Ich habe sie nicht gerne, denn wenn sie auf meinem Bildschirm erscheint, dann heißt es: warten. Ich bin der Allmacht der Sanduhr ausgeliefert. Ich kann nichts machen, sondern muß warten, bis sie hoffentlich wieder verschwindet. Es soll Leute geben, die starrten stundenlang auf die Sanduhr auf ihrem Bildschirm und merkten gar nicht, daß sich das Programm schon lange in die ewigen Jagdgründe des RAM's verabschiedet hatte. Aber es könnte ja doch noch weitergehen, wer weiß? Also weiter warten, aber wie lange noch..? Die Ungewißheit macht mich nervös. Ist der Rechner jetzt abgestürzt, oder nicht? Ich habe es satt und strecke meinen Finger in Richtung Reset-Taster. In diesem Moment erscheint ein Meldungsfenster. Überrascht und fast erschreckt über die plötzliche Meldung zuckt mein Finger. Zu spät: Der Rechner fährt neu hoch und ich muß den ganzen Vorgang neu ausführen. Ich tätige etliche Eingaben, bis ich wieder an der besagten Stelle angelangt bin und sehe wieder die Sanduhr und warte und warte.. Ist der Rechner jetzt doch abgestürzt...? Mein Finger bewegt sich wieder in Richtung Reset-Taster....

Die Sanduhr ist in der Kunst meist ein Zeichen der Vergänglichkeit. Besonders im Barock symbolisiert sie, ähnlich wie die Uhr überhaupt, das Verrinnen der Zeit und mahnt den Menschen, das Ende seiner Zeit, den Tod, zu bedenken.
Besonders beliebt ist etwa die allegorische Darstellung des Todes als Gerippe mit einer Sanduhr in der Hand.

Mein Blick wandert zu den Oberarmen. In den letzen Jahren hat sich daran einiges überschüssiges Material angesammelt und folgt der Schwerkraft. Ich kann diese Entwicklung einfach nicht stoppen. Also begann ich, mich damit abzufinden und die Kleiderordnung umzustellen. Wenngleich es im Sommer einige Überwindung kostet, ärmellose Tops nur im geschlossenen Privatbereich zu tragen.
Es ist immerhin beruhigend, daß die Taille noch vorhanden ist. Andere Frauen laufen in diesem Alter schon herum wie aus dem Ganzen gefeilt. Die Sanduhr, auf die ich immer so stolz war, blieb mir erhalten. Gut, daß ich nur einen Ausschnitt sehen kann.
Meines Ausschnitts wegen wird die Miederwarenindustrie jedenfalls nicht Bankrott gehen. Ich tröste mich damit, daß mein neuer Schwarm meint, daß längst nicht alles entbehrlich ist, was sich nicht selber trägt. Er liebt reizende Verpackungen.
Zum Glück endet der Spiegel knapp über dem Bauchnabel.

Warten.

Nur noch eine Hand voll Sonnenaufgänge.
Der Sand rieselt lautlos,
bedeckt den warmen Glasboden.
Der Fall eines einzigen Kornes –
tausend Jahre,
eine Sekunde.
Der Schatten eilt,
umrundet das steinerne Zifferblatt.
Goldene Strahlenfäden schmelzen
blaues Eis.
Die purpurne Blüte wird sich entfalten.
Gewiss.
Nur noch eine Hand voll.
Eine Hand voll Sonnenaufgänge.
Und Untergänge.



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