Post

post kriegen ist toll... briefkasten aufmachen, werbung direkt zum altpapier, plötzlich ist da ein brief...

die eigene adresse steht da, also sogar ein _persönlicher_ brief, nicht nur so ein zettel den unterbezahlte mittelschüler in die briefkästen schmeißen, weil ihre eltern glauben, sie müssten einen job haben.

der brief hat einen umschlag! nicht nur einen topic und eine ansammlung aus müden bits...

du machst den brief auf. du hast keinen brieföffner, sowas haben nur leute mit büros, die den ganzen tag damit Briefe öffnen, die sie eigentlich nicht interessieren.

du nimmst eine schere... oder ein brötchenmesser... oder einen kuli... und reisst dabei den umschlag kaputt und fast den inhalt dazu. aber der umschlag ist offen, du willst wissen wer dir schreibt, wer seine Aufmerksamkeit dir widmet um dir ein materielles schriftstück zuzusenden.

deine miene verdunkelt sich, es ist irgendein computer, der dir irgendeine rechnung schickt für irgendwas, was du vielleicht mal irgendwo bestellt hast.

materialisierte bits haben dich an der nase herumgeführt...

warten.
jeden tag.
jede woche.
freudlos und unpersönlich.
rar und persönlich.

ausweg oder sackgasse.

Jemand hat es tatsächlich geschafft, die Zuverlässigkeit und Schnelligkeit der Deutschen Post AG zu hintergehen: »Ich schreibe Dir einen Brief aus Südtirol«, sagte sie...
Mir fiel erst zu spät auf, dass die italienische Post einen hervorragenden Vorwand abgibt. Aber natürlich glaube ich immer noch, dass sie wirklich geschrieben hat, und wer weiß, vielleicht kommt der Brief ja irgendwann doch noch bei mir an.
Mit der russischen Post kann man ähnliches erleben, Zeitungsberichten zufolge auch mit der österreichischen: Da war ein Brief zweiundvierzig Jahre lang unterwegs. Als er dann endlich ankam, konnte die Empfängerin ihn nicht mehr lesen: sie war zwei Wochen vorher gestorben.

Ein männlicher Briefmark erlebte ...

Ein männlicher Briefmark erlebte
was Schönes, bevor er klebte.
Er war von einer Prinzessin beleckt.
Da war die Liebe in ihm erweckt.

Er wollte sie wiederküssen,
da hat er verreisen müssen.
So liebte er sie vergebens.
Das ist die Tragik des Lebens!


Joachim Ringelnatz