Spaziergang

Spaziergänge werden interessanter, wenn eine vollbusige Freundin im Pelzmantel (weils Winter ist) mit nichts drunter mitkommt und wenn man mit ihr ständig Streit hat, weil sie ihre exhibitionistischen Spielchen einfach nicht lassen kann.

Hah, die gute Luft, hah, sie ist so angenehm.
Frei von Keimen.
Ah, und der Himmel. So wunderbar, sehen Sie nur.
Wie ist es am Meer, ich war noch niemals am Meer.
»What a wonderful world«
Können Sie das etwas lauter machen,
hah, ich liebe diese wunderbare Musik.

Teetrinken im Herbst ist Scheiße und ganz ätzend ist es, in der Dämmerung bei Nebel und Dauerregen über die Landstraße zu spazieren, weil ein ungeduldiger Hund zappelt, den der Regen nicht anficht, vorbei an beleuchteten Häusern mit Teetrinkern, die sich vor dem Regen verstecken. Beim Manöver um die Kuhscheiße fällt von den Kastanien ein dicker Regentropfen auf die Mitte der Zigarette. Manchmal ein an- und abschwellendes Zischen eines vorbeifahrenden unbewohnten Autos, zwischen dem rhythmischen Platschen der Pfoten auf dem nassen Pflaster. Der Hund wird herzzerreißend traurig, wenn ihm der Nacken gekrault wird, weil er weiß, dass das Kraulen nicht in alle Ewigkeit fortdauert. Im Wasserwerk ist alles dunkel und irgendein Generator brummt.

Gleich, wenn die Sonne noch ein bisschen tiefer steht und die Häuserfluchten längere Schatten werfen, werde ich die Wohnung verlassen. Nach einer Viertelstunde werde ich das Elendsviertel, das ich bewohne, hinter mir gelassen haben und durch die Villengegend zum Neckar gehen, mich auf eine Bank am Fluss setzen und dort eine Dose Cola trinken. Die Schwäne werden im Wasser schwimmen, und ich werde die Beine übereinander schlagen und eine Zigarette rauchen. An nicht viel denken werde ich dabei, zeitweise an gar nichts.