Suppenkafka
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„Heute wird es sicherlich sehr frisch werden", sagte Max, die Kröte, und grinste wie Sybelius. Ihre blauen Augen waren zu dritt und standen, ebenso wie wir, vor dem Schloß und wußten weder ein noch aus. Larry, so hieß Max früher, schien so verschlossen wie das Schloß selbst. Die Spitzen beider gigantischer Türme folterten den kaltschwarzen Wolkenhimmel. Es regnete.
Max spielte die pure Unschuld, als wir von ihm wissen wollten, wann der Prozeß beginne. „Welcher Prozeß? Ich weiß von nichts!» scheinheiligte er sich aus der Atmosphäre „aber wenn Ihr wollt, dann könnt Ihr mich Lola nennen«, fügte er übermütig hinzu. Es war zwecklos.
Drinnen war der Raum bereits überfüllt, kein Stuhl war belegt. Trotzdem. Einige Frösche tanzten Mambo. „Larry würde in Ohnmacht fallen» dachte ich so bei mir und August ergänzte: „Stimmt! Wie gut, daß sich die Kröte der Bedeutung ihrer beiden Schenkel wohl bewußt ist«. Zur Zeit war sie draußen vor der Tür, um sich noch ein wenig die Fußnägel zu schneiden.
Der Prozeß begann. Ehe die Anklageschrift verlesen werden konnte, gestand Larry, der jetzt wieder Max genannt werden wollte und bereits seit vielen Stunden auf der Anklagebank saß, daß er schuldig sei und fügte hinzu „Ich bin mir der Bedeutung meiner beiden Schenkel wohl bewußt». „Das ist Larry«, dachte ich so bei mir und August fügte hinzu: „Ja, das stimmt! Und der Bedeutung seiner beiden Schenkel scheint er sich wohl bewußt zu sein". Der Tag ging zu Ende und die ersten Maiglöckchen blühten.
Eine riesige Suppenschüssel wurde gebracht. Etliche, fein typographierte, Buchstaben schwammen darin herum. Hauptsächlich Garamont, Walbaum, Helvetica, Times aber auch ein wenig Futura. „Nein, ich esse meine Suppe nicht", konterte Larry, der jetzt wieder Lola genannt werden wollte, geschickt. Das rettete ihn. Seinen Bezug zu seinen beiden Schenkeln sollte er jedoch für immer verlieren.