Toastbrot

U-Bahnhof Heinrich–Heine–Allee. Eine Rolltreppe! Sofort verfällt die Seniorin vor mir in katatonischen Stupor. (Rolltreppen sind gefährlich. Alle Wittelsbacher, Habsburger und Tudors sind auf Rolltreppen gestorben. Jährlich verschwinden zehntausende von Kindern in Rolltreppenschlitzen und Millionen Menschen werden zum Krüppel, weil sie auf Rolltreppen einen Schritt nach vorne tätigen, während die Treppe unter ihnen weiterrast...) Ich höre meine sich nähernde Bahn und bitte die Greisin, zur Seite zu treten und mich vorbei zu lassen. Sie reagiert jedoch nicht, vor ihrem geistigen Auge vermutlich die grotesk verdrehte Leiche Kennedys, der in Dallas ja unbedingt die Rolltreppe nehmen musste. Bemüht, meine Bahn zu erreichen, greife ich nach meinem mitgeführten Stilett und plaziere es im Bereich des Halswirbelansatzesmeiner Vorsteherin. Mit einem kaum merklichen Schrei sackt sie zusammen, ich steige über den mählich ausblutenden Körper und erreiche tatsächlich noch die Linie 79. Offenbar ist der Vorfall jedoch nicht unentdeckt geblieben, denn drei Haltestellen später steigen zwei bemitleidenswert vertiert daherblickende Männer des privaten Sicherheitsdienstes ein, halten gezielt auf mich zu und fordern mich in einem erbarmungswürdigen Deutsch zum Mitkommen auf. Ich entgegne höflich, sie möchten doch wenigstens soviel Taktgefühl haben, den stämmigen Mittfünfziger, der vor mir gekniet mit einem Blowjob befasst ist, zu seinem Ende kommen zu lassen, doch die beiden zetern jetzt in einer gänzlich unangemessenen Lautstärke los, bis zwei Schüsse aus meinem mitgeführten Revolver mich und die anderen Fahrgäste von diesem unschönen Spektakel erlösen. Da ist auch schon mein Haltepunkt erreicht. Noch einen Brandsatz in den Bereich der Fahrerkabine schleudernd, verlasse ich den Wagen, um beim Nachhausekommen mit Bestürzung festzustellen, dass ich das Toastbrot an der Supermarktkasse liegen gelassen habe.

Das Zeug heißt Toastbrot, weil es überhaupt nur im getoasteten Zustand genießbar ist. Ungetoastet ist es weich, pappig, fade, klebrig und geschmacklos. Eben wie noch nicht ganz fertig gebacken.

Für die Engländer ist das aber im wahrsten Sinne des Wortes ihr »täglich Brot«... in England ist es die durchschnittliche Brotschnitte, ob getoastet oder nicht. Millionen verzehren es dort mehr oder weniger gewohnheitshalber. Und alle gekauften Sandwiches bestehen ausschließlich daraus. Brot mit Geschmack, das eine Kruste hat, ist hier und dort zu haben, läuft aber generell als »speciality bread« und ist mit einem »kontinentalen« Auslandsflair (sowie einem Luxus-Preisaufschlag) behaftet.

Also, ihr lieben Englandfahrer: wenn Ihr auf der britischen Insel gutes, genießbares Brot essen wollt, bringt es Euch am besten von zu Hause mit !

Ich kannte mal jemanden, der hieß mit Nachnamen Weichbrodt. Ich finde das hat irgendwie was von Toastbrot, ist doch im Endeffekt das selbe, oder? Jedenfalls hab ich ihn wegen seines Namens immer Toasti genannt. Jetzt redet er nicht mehr mit mir. Dabei ist Toasti doch ein Kompliment, ich finde Toasties sehr lecker.