WirSindHelden

leute, bleibt doch mal auf dem teppich.
so wie im TV läuft's in der realität leider nicht ab.

am besten gefallen mir ja die helden in den comics.
rennen über einen abgrund.
da hängen sie dann eine weile in der luft.
dann blicken sie vorsichtig nach unten.
dies scheint die natürlichen gesetze wieder herzustellen.
fangen plötzlich wieder an zu rennen (unter lautem wehgeschrei natürlich)
und dann geht's unweigerlich nach unten (wie eine rakete).
unten angekommen schlagen sie in den boden ein
(das ergibt auch noch in fels einen krater von mindestens 1 meter)
oder sie schlagen auf und sind platt.
danach fällt meistens noch ein felsbrocken von oben drauf.
nach einer verschnaufpause krabbeln sie aus dem krater
oder zwängen sich unter dem stein hervor.
dann kommt das entfalten in die »natürliche« form.
und weiter geht die wilde jagd.

es sind in 99% der fälle die bösewichte, denen sowas passiert.

aber ihre zählebigkeit ist wirklich faszinierend.
heute hat dieses schauspiel doch sehr an reiz verloren.
aber als kind hat mich das sehr begeistert.
muß ich leider zugeben.
doch ausprobiert hab ich's dann doch lieber nicht.
wollte kein held sein.

Auf dem Burgplatz heute ab 17 Uhr: Das übriggebliebene Volk vom Rheinmarathon (die echten Läufer standen natürlich schon seit Stunden unter der Isotonendusche, verblieben nur die üblichen Adabeis) jubelte einer nicht einmal drittklassigen Coverband zu, die unter anderem 'Biene Maja', 'Marmorstein und Eisen bricht', 'Tränen lügen nicht', 'Das Altbierlied' und als Höhepunkt die sogenannte Spaßversion eines Nazischlagers brachte: 'Ein Joint, ein guter Joint'. Die Menge war aus dem Häuschen, selbst Arme wurden in die Luft gereckt auf das Kommando des Sängers, der als guter Rheinländer selbstredend des Ch–Lautes nur in Augenblicken mächtig war, wo dieser nun überhaupt nicht benötigt wurde. Die Zuhörer, es mag ein gutes Hundert, vielleicht auch mehr gewesen sein, war nun keinesfalls der typische Musikantenstadltotalschwenkfüller, zwanzig- bis vierzigjährig, die Haare teils gestachelt, teils in provokanter Länge oder testosterongaukelnder Rasiertheit, Klamotten von Army for Peace bis Brenninkmeyer Young fashion gestreut, und alle sangen mit. Und das ist, denke ich einmal, der Weg, den fast alle gehen werden, die sich schon in jungen Jahren durch die Vergötzung von Gitarren und Keyboards, deutschem Gesang und Gemeinschaftserlebnis der Chance berauben, dereinst selig vereinsamt über einer Sinopoli–Einspielung von Mahlers siebter den Löffel der Vernunft abzugeben; nicht rostfrei, doch dafür in Würde ziseliert.