Embryo

Wer hat mich geschickt? Ich werde selbst der sein, der mich geschickt hat.
Ich und das Universum sind eins.
Ich und das Universum sind zwei.
Liebevoll bilde ich mein Universum.
Liebevoll bildet mich mein Universum.
Ich und mein Universum - später sind wir nicht mehr so innig verbunden. Mein Universum wird sterben und ich muß mich rechtzeitig von ihm trennen. Sterben wird es und platzen.
Trennen muß ich mich, hinausgehen, und wird mir das gelingen ?
Ich lebe ganz allein, in mein Universum eingerollt.
Wer sollte mir beistehen?
Ich lebe ganz allein in meinem Universum und strecke mich.
Ich und meine Zuversicht.

Ich lese gerade »Das Kassandramal« von Tschingis Aitmatow.

Es ist ziemlich krass: Er benutzt so eine absurd-esoterische Situation, um auf die allgemeinen Mißstände auf der Welt aufmerksam zu machen.

Irgendjemand entdeckt, daß sich bei einigen werdenden Müttern für bestimmte Zeit ein winziger leuchtender Punkt auf der Stirn zeigt, und daß das ein Signal des Embryos ist, mit dem es zu verstehen geben will, daß es die Welt ablehnt und nicht geboren werden möchte.
Aus ähnlichen Gründen begehen auch Wale Selbstmord.
Auf jeden Fall ist dieses Buch ziemlich komisch, weil... ich kann's nicht in Worte fassen.
Aber es ist trotzdem interessant und empfehlenswert.

Fruchtwassergenährt in einer Illusionsblase wächst er plitschplatschfröhlich heran, um nach Auswurf auf seinen Lebenszweck hin geformt zu werden. Funktioniert erstaunlich oft. Funktioniert erstaunlich oft nicht.

Chittagong-Paarungen, es ist Schickelgruber'scher Haß,
Nervenkitt, Hautgout der Klumpen,
fettes Baumklumpengemächt, Lungen-
flügel im Schub, ein eigentümliches Grinsen:
Die langgezogene Flechte des Flusses? Die ruck-
artig hochgezogenen Körper der Wolken? Das Dehnen der Ebene?

... eine besonders leichtfüßige Art der Entrückung Wunn-
Larven im Muskel ... semantische Wandlungsprozesse das A uf-
schmelzen eines Trabanten durch einen neuen Mond...

Amphibolite & Paragneise quellen
wie Schläfenlappen aus Schädeln
mit der stillen Schwermut der Patriarchen,
die ein lange nicht gehörtes Lied vergessen haben.
Es ist eine leichtfüßige Art der Entrückung,
die milde Süße des Maises, die feine
Haarnaht der Frau vom Bauchnabel abwärts,
eine Mondsichel, die sich füllt, ein Embryo, das sich regt,
ein plattgefahrener Igel, das schlauchartige, durchsichtige
Herz der Insekten, ein lange nicht gehörtes Lied, und ein Krug
wird nicht mehr gefüllt, ein Bett wird nicht mehr gemacht, in-
einandergleitende Gerüche, Geräusche, Zeiten,
aus Homblende bestehend, aus gene-
tischen Vorgängen in sattbraunem Holz, da-
rüber, Diminuendo & Crescendo
in Blue, ganz leicht & schwerelos
Libellen schweben
in Landschaften aus Nirwana & Fett, über
die Stromstöße gellen, Gongs aus Hirn-
höhlen, aus rechtshimbetonten Matritzen, die