Älter

»ich glaube, die einzigen, die da jetzt noch eingreifen können...« überall dieses »es ist zu spät«. zu spät wofür? als sie starb, war es zu spät, mit ihr zu sprechen. als sie starb, drehte sich alles in mir. ich war wie neu formatiert. ganz ohne innere bilder. zu spät? alles fließt. trauer. als er starb, war alles weit weg. der raum verschob sich, ich wußte nicht mehr, wo ich bin, nicht mehr wer ich bin. überall blut. und schon kam der nächste. ich weiß nicht, was ich will. aber zu spät zu kommen, kann nicht das schlimmste sein. denn dann lebe ich ja. ich lebe. bin dann ein bißchen älter, vielleicht um jahre in wenigen minuten, seh vielleicht nicht mehr so knackig aus, bin aber herrlich müde. müde wie erdmitte. bis zum nächsten brauchtmichwer? hab manchmal zwischendurch in den spiegel geschaut. spiegel sind schlimm. wenn der andere dich spiegelt, ist das manchmal noch schlimmer. manchmal tödlich. ob ich sie getötet hab? mit worten töten... müde. es geht immer weiter. tag für tag.

Es ist wie ein Fluch, seit dem ich älter werde, ich meine auch für mich wirklich spürbar, werde ich jeden Tag kälter. Wenn ich daran denke, was für eine Frohnatur ich mal war, könnte ich betrübt mit dem Kopf gegen die Wand hämmern. Doch ich mag den Nachbarn nicht beim schlafen stören. Er ist ja auch nicht mehr der jüngste, irgendwas jenseits der siebzig. Wie er sich wohl fühlt? Wie schnell die Jahre wohl für ihn vergehn, ob er schon ein Eisblock ist? Vielleicht sollte ich meine Heizung aufdrehen, um ihn einwenig zu verjüngen...

älter und einfältig werden wir.
die zunahme an alter und dummheit ist manieriert.
nützlich ist sie sicherlich gewaltig.
sie liebt es, ihre kelle herunter zu halten
und sie in meine sätze zu tauchen.
die einwohner der sätze, wörter also,
nehmen das zahm hin.
ihren daseinsgrund bezeichnen sie bockig
als einen wörtlicher art.
die beiden wörter 6wort-assoziationskraftwerk und
6watt-assoziationskunstwerk verletzen meinen hang
zur stirn aller dichtung,
die untergegangen niemanden mehr schmatzen hört.
nichtsdestotrotz sind sie nicht gram.
apoll sieht sie turnen,
die antiquierten, herzlosen.
sie heißen von nun an fußfetischist.
sie sagten, daß sie auf arrikanisch knacken
nimmermehr aussprechen können werden.
ihre gesinnung fortan - sie versinke!
sie beleuchten immerdar den zustand,
der verunsichert erstarre!