Pessoa

Ich habe mein Leben verfehlt, noch bevor es begann, denn nicht einmal geträumt erschien es mir reizvoll. Traummüde nahm ich nur falsch noch wahr und äusserlich, als sei ich an das Ende einer unendlichen Strasse gelangt. Ich trat über meine Ufer, verströmte mich, wohin weiss ich nicht, und stehe dort nun still, nutzlos. Ich bin etwas, das ich war. Bin nie, wo ich fühle dass ich bin, und suche ich mich, weiss ich nicht, wer mich sucht. Der Überdruss an allem schwächt mich. ich fühle mich aus meiner Seele vertrieben.
Ich beobachte mich, bin mein eigener Zuschauer. Meine Empfindungen ziehen wie äussere Dinge vor ich weiss nicht welchem meiner Blicke vorüber. Ich bin mir meiner in allem überdrüssig. Alle Dinge haben, bis tief in das Geheimnis ihrer Wurzeln, die Farbe meines Überdrusses.
Welk schon waren die Blumen, welche die Horen mir gaben. Ich sollte handeln und kann doch nur langsam ihre Blätter zerpflücken. Und so viel Altern liegt darin!
Jedes Tun, sei es noch so gering, fällt mir schwer wie eine Heldentat. Allein die Vorstellung einer Geste, und sei sie noch so klein, ermüdet mich, als wolle ich sie tatsächlich ausführen.
Ich strewbe nach nichts. Das Leben schmerzt mich. Ich fühle mich nicht wohl, weder da, wo ich bin, noch dort, wo ich sein könnte.
Ideal wäre, nicht mehr tun zu müssen, als eine Fontäne vorgibt zu tun : in die Höhe schiessen, um auf der Stelle niederzufallen, ein unnützes Funkeln in der Sonne, ein Geräusch in der Stille der Nacht, damit, wer träumt, in seinem Traum an Flüsse denkt und selbstvergessen lächelt.

(...)

Ach, und das ordinäre, dreckige Volk, das immer gleich aussieht,
Flüche wie ganz gewöhnliche Wörter verwendet,
dessen Söhne an den Türen der Lebensmittelgeschäfte stehlen
und dessen Töchter mit kaum acht Jahren - und ich finde das schön und liebenswert! -
anständig aussehende Männer auf Treppenabsätzen masturbieren.
Der Pöbel, der auf den Baugerüsten hantiert
und durch vor Fäulnis und Enge traumhaft wirkende Gassen nach Hause geht.
Entzückendes Menschenvolk, das wie die Hunde lebt,
unterhalb jeder Moral,
für das keine Religion
und kein Kunstwerk geschaffen
und keine Politik bestimmt ist!
Wie lieb' ich euch alle, weil ihr so seid,
zu niedrig, um unmoralisch zu sein, nicht gut, nicht böse,
unerreichbar für jeden Fortschritt,
prächtige Fauna vom Meeresgrund des Lebens!

(...)

Álvaro de Campos, Triumph-Ode

Portugal und zerbrochene Brille, Gedichte, meine ExWGmitstreiterin. Vielleicht habe ich ihn deshalb nie gelesen. Sie fand ihn genial, toll usw. Wenn sie schwärmte, war es meistens etwas skuril. Einmal bin ich mit einem damals recht frischen Freund in ein von ihr umschwärmtes Restaurant gegangen. Es war fast leer, die Bedienung mürrisch und das Essen schlecht. Die Beziehung hat es glücklicherweise überstanden. Erst laaange Zeit später allerdings habe ich mich mal wieder Weggehensvorschläge zu machen getraut.