September

Irgendwann an einem Tag im September ist es immer so weit: Du trittst aus der Tür gegen Abend hin und etwas ist anders geworden. Das Licht. Das Licht ist gebrochen, lebkuchengrau, ein vielleicht etwas nasser Asphalt, der um die Gullis herum nach erkaltetem Glühwein riecht und das Blau aus dem Himmel saugt, eine zu übereifriger Dreistigkeit erwachte Lichtreklame für ein halbbankrottes Heizungsgeschäft macht sich bemerkbar, wo gestern noch ein Sommerabend an sein Ende goldete. Du weißt, dass jetzt wieder die Zeit der Daunenpanzer kommen wird, hörst schon das Anbranden der Tütenraschler auf den verzweckten Boulevards der zweiten Ordnung, weißt, dass du jetzt wieder kämpfen musst, den Weg zurück zum Krokus zu finden - in manchen Jahren vielleicht mehr als in anderen. Heute war dieser Tag.

Septemberregen -
Von Himmeln her.
Auf meinen Wegen
ein Tränenmeer.

Die Freuden gehen,
die Ernte siegt;
nur Kinder sehen,
was auf mir liegt:

Ich selbst bin's wohl -
und Dunkelheiten
vom nahen Pol,
aus trüben Zeiten.

Ich bin es wohl -
und Einsamkeiten
vom fernen Pol
der alten Zeiten.

Es ist plötzlich und unerwartet
der Sommer ganz anders geartet,
wenn die Spinnen Netze weben
und Äpfel vom Baume streben.

Nun bringt der Herbst uns kühle Winde,
der Winter greift nach seinem Kinde,
wenn Nebel im Morgengrauen
erste Kälte läßt durchschauen.

Doch Nebel darf sich nicht lange zeigen,
noch tanzt der Sommer seinen Reigen,
wenn die Welt in Sonnenstrahlen
bunt und herrlich darf nun prahlen.