Spielplatz

So hier bin ich wieder, auf dem Spielplatz der gebrochenen Herzen. Eine weitere Erfahrung, ein weiterer Eintrag, in meinem selbstgeschriebenen Tagebuch.

Wieder ein emotionaler Selbstmord, überdosierte Sentimentalität und zuviel Stolz.

Zu spät um Dir zu sagen, ich liebe Dich. Zu spät um die Bühne zu verlassen.

Die Relikte meines gestrigen Spielplatzes zurücklassend.

besonders intelligente Architekten hatten in der Wohnanlage wo ich früher wohnte den Spielplatz mit der Sandkiste neben dem Platz zum Wäsche trocknen eingerichtet. Interessanterweise war diese Sandkiste noch aus Beton konstruiert, damit es ordentliche Hautabschürfungen gibt falls ein Kind stürzt. Sehr praxisbezogen.Sollte sicher den Sinn haben, dass die Mutter beim Aufhängen der Wäsche frohen Herzens ihren Liebling dabei beobachten konnte wie er fröhlich mit seinem Schauferl den Sand durch die Gegend schleuderte. Um die Sache zu perfektionieren war einige Meter weiter die Teppichklopfstange angebracht. Ist zwar schon einige Jahre her, aber es ist alles immer noch so wie es ursprünglich errichtet wurde.

Ich bin in einem Neubau-Gebiet aufgewachsen. Und das war gar nicht so schlecht, wie manche aus den vermeintlich reicheren Stadtteilen so dachten und denken. Denn es gab dort viele Kinder im gleichen Alter. Und es wurde im voraus, bevor alles gebaut wurde, bereits alles durchdachte und geplant, wie dieser Stadtteil denn nun aussehen soll. Und so kam es dann, daß zu jeder Straße ein Spielplatz und eine Wiese gehörte. Nur an einem wurde wirklich zu viel gespart, an den Schaukeln. Denn in unserer Straße gab es nur einen Sandkasten und Sachen zum Klettern. Um schaukeln zu können, mußte man zwei Straßen weiter, und das war als kleines Kind ja fast schon wie eine halbe Weltreise.

In Freiburg, in der Erwinstraße, da gibt es einen Spielplatz, der auf einem winzigen alten Friedhof untergebracht ist. (Immerhin soll dort auch ein Held der Badischen Revolution begraben sein.) Die Kinder rutschen den Toten den Buckel hinunter, aber keines gräbt mit seiner kleinen Plastikschaufel tief genug, um die letzte Ruhe der Toten zu stören. Und sollte doch einmal ein wenig Kindergeschrei bis ins Dunkel eines Grabes hinab dringen, mag der Tote denken: »Da gab es doch auch einmal etwas anderes ... früher ... Kinder und Kastanien, tanzende Sonnenkringel und rufende Mütter ... ach ja, das war das Leben, so schwer und doch auch wieder köstlich ...«