Konsalik

Konsalik-Schinken (wahlweise Simmel) bekamen meine Schwester und ich früher immer von einem Onkel zu Weihnachten. Meine Schwester hat die Dinger keines Blickes gewürdigt. Wenn sie nach Weihnachten wieder abgereist war, habe ich den in den Konsalik-Roman eingelegten Geldschein kassiert, den sie nicht gefunden hatte, weil sie das Buch nicht mal aufgeklappt hatte...

Konsalik ist der Autor jener grässlichen Bücher, die ich von meinem Schwiegervater geerbt habe, die meine Wohnung zumüllen und die ich wegen Oma A. als böser Schwiegermutter nicht wegschmeissen kann.

Den Konsalik habe ich mal getroffen, Ende der 70er Jahre. Er erschien in der Bücherabteilung des Quelle-Kaufhauses in meiner Heimatstadt zu einer Signierstunde. Da ich neugierig darauf war, so einem berühmten Autoren einmal persönlich zu begegnen, kaufte ich eines seiner Bücher (eine billige Taschenbuchausgabe - man muß ja nicht gleich über die Stränge schlagen) und reihte mich in die Schlange der Verehrer ein.

Mann, war ich enttäuscht. Ich hatte ein fesches Auftreten und eine tolle Erscheinung erwartet vom Schreiber so vieler aufregender Geschichten, aber der Anblick war alles andere als glamourös. Ein kleiner dicklicher Typ spätmittleren Alters, mit Halbglatze und einem aufgedunsenen roten Alkoholikergesicht. Die Ernüchterung war groß, und ich habe danach nie mehr übertriebenen Respekt für sogenannte »Medien-Persönlichkeiten« aufbringen können.

Das Buch, signiert, habe ich übrigens immer noch irgendwo auf einem Regal stehen. Ich habe es sogar gelesen. Einmal.

Ja, der ist ja nun auch tot. Dazu meinten zwei meiner Kolleginnen heute morgen herzlos: »Gott sei Dank«. Das ist doch wirklich gemein, oder?