Andreas

Andreas... so hieß der erste Punk, den ich persönlich kannte... Da war ich 6... und er 20... so etwa. er hat mir auf seinem uralten Plattenspieler die Ramones und die toten Hosen vorgespielt... Sommer 1992.
Und dann? Dann haben die Scheißfaschos ihn gejagt... ihn zusammengeschlagen, bis er mit nem gebrochenen Schädel am Boden lag... Sie haben mit Messern auf ihn eingestochen... Er ist verblutet... Mitten im Sommer, zwischen 11 und Mitternacht, mitten auf der Straße in einer brandenburgischen Kleinstadt...
Alle haben das totgeschwiegen... Und ich hab bis heute seltsame Gedanken, wenn ich meine Oma besuche, die in dieser Stadt wohnt... Ich werd depressiv... Ich halte das nicht mehr aus!!!
Keiner wurde je verurteilt... Diese ganzen Nazischweine laufen immer noch frei rum... Und ich habs mit mittlerweile 15 immer noch nicht verkraftet... Dabei ist das schon fast 9 Jahre her...
R.I.P.

Andreas, du kleiner pisser!
Zieh endlich bei deiner Mutter aus du Spast!
Und ruf mich nie wieder an, klar?

Wah, würg, geht bloß nie auf das Andrew WK Konzert, der Typ ist so übel, also die Musik auf platte oder über Internet fand ich ja noch ganz lustig, aber so im Konzert ist das allerübelst, der Tonmischer ist grässlich, alles vermatschtb und im Arsch, und der Bassist ist glaub ich Nazi, der hat so recht kurze Haare und einen Backenbart, überhaupt, das Publikum war mir doch sehr suspekt, der eine Typ, auch so mit ganz kurzen Haaren, hatte sich quer über die Schulter »POTSDAM« tätowiert, übel übel, umso komischer daß da recht viele Mädchen waren, alle so mit halbhohen Stiefeln, die dann so auf die Bühne zum Headbangen gegeangen sind (sehr komischer anblick) aber würg würg würg, WARNUNG, die 36 Mark können besser angelegt werden, und zu laut wars auch, mit Taschentüchern in den Ohren, und trotzdem hört sich jetzt alles irgendwie gedämpft an, nein, so ein Dreck!

Der bricht eine Familie auseinander, statt seine eigene zu kitten.