Perfekt

Rufus schrieb am 5.11. 2000 um 15:57:20 Uhr über
Perfekt

»Das einzige Ding in der Welt, das von makelloser Perfektion ist, ist der Tod.«

Kann ich noch nicht sagen, ob Rufus da richtig liegt; sicher bin ICH mir jedoch beim Plusquam.

Manchmal merke ich, daß ich der einzige Mensch bin, mit dem ich mehr oder weniger gut zurechtkomme. Aber ich komme mit mir zurecht. Nur mit anderen, selbst mit denen, die ich liebe oder meine Freunde nenne, passiert häufig etwas anderes: Ich komme mir schlecht vor, wenn ich mit ihnen zusammen bin. Warum? Weil ich mich immer wieder dabei erwische, wie ich andere Menschen entweder langweilig, falsch oder abstoßend finde. Ich bin nicht perfekt, aber der einzige, von dem ich nicht behaupten kann, daß er mich abstößt. Schon kleine Fehler stoßen mich zu mancher Zeit ab, ich achte manchmal nur meine Idole, als hätten sie keine Fehler. Alles scheint mir dann wertlos - nur die Natur nicht. Ich suche dann das Alleinsein und merke sehr schnell, daß es das auch nicht sein kann.

ICH BIN IMMER AUF DER SUCHE NACH PERFEKTION, SIE MACHT HÄUFIG ALLEIN DEN REIZ MEINES LEBENS; WERDE SIE ABER NIE FINDEN.

Perfektion kann begeistern. Aber Perfektion kann auch langweilen. Manchmal machen kleine -oder auch nicht so kleine- Fehler erst das gewisse Etwas aus.

Sein oder perfekt sein?

... schließlich war ich perfekt in allen Dingen. Doch was sollte ich nun tun? Niemand wird sich mehr mit mir messen wollen, jedes Wort zu mir könnte ja schon als falsch von mir erkannt werden, kein Mensch wird sich mir je zuwenden, wenn er weiss, das es keine Gelegenheit geben wird, auch nur einmal etwas besser zu machen als ich, nur einen winzigen Fehler an mir zu entdecken, nur einmal etwas zu sagen, was ich nicht weiss.

nichts kann perfekt sein. denn wenn etwas perfekt ist, hat es seine entwicklung abgeschlossen, steht also still. und wenn andere sachen sich weiterentwickeln, fällt das still-stehende relativ gesehen zurück. und etwas, das zurückfällt kann eigentlich nicht wirklich perfekt sein.

Das einzige Ding in der Welt, das von makelloser Perfektion ist, ist der Tod.