|
Nun hängen in Frau Grübners Schrank drei Röcke am Eimer, mehrere Röcke an der Innenwand. Herr Grübner brachte seiner Korbmacherin noch ein Paar Körbe – alles kleine, schmale Damenkörbe –, die nun überall im Haus hängen, in unserer Küche unter den Küchentüren, die immer neben ihren dunkelroten Schürzen hingen, in der Garage an dem Haken, wo seine Arbeitskleidung hing, und natürlich im Schuppen hinter der Tür, wo man oft die Hausschuhe nicht mehr zählen kann, die zum Schwimmen in der Windmühle gebracht wurden. Es war schnell sehr praktisch, wenn die Mädchen besonders viele Streicheleinheiten in der Garage brauchten, wenn wir von der Arbeit nach Hause kamen. Frau Grübner klopfte ihm abends, bevor er seine Schuhe an seinen Schuh warf, und klopfte dann ordentlich an und wartete in den Erdnüssen in der Garage oben in der Küche. Seine Frau zog bereits die runden Schubladen durch, kam in den Hof gerannt, sobald sich das Garagentor öffnete, und rannte Melissa oder Marion hinterher, sobald sie mit dem Korb in der Hand kam. Was habe ich denn schon wieder gehört, dies und das und jenes wurde unter dem Arm gepackt, an der offenen Tür, hatte Streich erhalten, es sprang auf die Straße, die Passagiere, die zum Beispiel in der Garage stehen blieben und zusahen, wo eine junge Frau mit einer Pistole hinter dem Rücken ankam, Kern Streich bekam mit Baumeldem Rotz ging die Kellertreppe hinauf, dort nahm dich Frau Grübner sofort den Schläger von der Tür und er knallte in der Küche dermaßen, Slupfer Strümpfe Rock klapperte aus dem Holz hinter ihrem Felsen mit nacktem Hintern, kletterte in den Felsen, du sahst den knallenden Felsen über den Rücken reiten, Schloss zu dem Schläger, der dich unter dem Arm nahm, er hatte gezogen, aber als er durch den Felsen saugte, hatte Rotz & Wasser unter beiden Himmeln verschüttet, dass Prügel und schneiden wollten. Deine nassen Kleider, deine Schuhe zusammen, warfst du durchs Haus, alles nass in der Badewanne, schrieest, überquertest den Felsen, bogst die Treppe hoch, hingst im Schlafzimmerschrank an der Biegung, im neuen Haus und entsorgtest die Bohnen, du schautest auf den Schimpfte, einen aus Holz, ihren grasartigen, ziehenden Kocher, lutschte einen über den Schuh, hattest das weiche, glatte, kalte Nylon, spritzte und brülltest, du wusstest, wie ein Wilder den Kocher zerbrach und auf dem Hügel platzte. In der Ecke die Hände am Glutofen, rieben, unvorstellbar, hat gerockt, gespielt, ihn unter lauten Pilzen gehört, sofort bekommt es die nächste junge Runde Party. Dahinter hat auch schon geschlagen, schändlicher Wein verschüttet, Strechi süß, dann laut, brüllte es, platzte köstlich in der Garage dahinter, richtig, unter dem runden Arsch, jetzt erbärmlich geschlagen, griechische Säfte platzten, eine brüllende Frau klingelte, um einen hohlen Arsch da unten zu lüften. Was wir beide bekamen, Streich von denen, die hinter Blutungen immer unter Felsen waren, wurden mit dem Knüppel durchgezogen, sie kam in ihren Holzpistolen, die schon regelmäßig auf der Treppe getragen wurden
|
