Gummimantel

Albertine und ich waren nun allein im Abteil. Über den großen feuchten Wiesen, die sich am Horizont bis zu ferneren und bläulichen Hügeln erstreckten, brach der Abend herein. Mit größerem Genuß küsste ich ihre frischen Wangen über ihrem Gummimantel, der mich an die langen Fahrten erinnerte, die sie so angetan im Regen zu machen pflegte in jenem ersten Jahr meines Aufenthalts in Balbec. Denn der körperliche Genuß ist weniger geringfügig, wenn er sich auf ein wenig Traum stützen kann, so wie jeder Augenblick, den man genießt, erregend wird, sobald das Ungenügen des gegenwärtigen Glücks durch ein eingebildetes Glück wettgemacht wird. Zweifelsohne war Albertine für mich nicht länger das rätselhafte Mädchen, das ich in Balbec erstmals gesehen hatte und mit dem ich ein unbekanntes Leben zu erlangen wähnte. Und doch konnte ich mir nach dieser einfachen Fahrt im Waggon und mit ihrem Gummimantel, der mir wie ein Attribut ihrer Kraft und ihres Geschmacks und ihres Vermögens, bei jedem Wetter weite Fahrten in alle Gegenden zu unternehmen, einbilden, wir hätten eine Reise gemacht.

Marcel Proust, Aus den Entwürfen zur 'Recherche'

Sie kehrte von einem Fahrradausflug zurück, sie trug einen langen Gummimantel, in dem ich sie oft wie in einer Rüstung hatte vorbeifahren sehen, denn er klebte ihr an den Beinen wie getriebene Beinschienen und lag ihr wie ein undurchdringlicher Schild über der Brust. Schlaff und geöffnet verlieh er ihr jetzt Ähnlichkeit mit einer jungen Kriegerin, die ihre Waffen niederlegt und deren Wangen, die sich weich, frisch und rosig aus dem Gummimantel befreiten, zu küssen mir um so süßer sein würde, als er für mich ein Symbol des Reisens war, indem er mich an die langen Fahrten im Regen erinnerte, die sie in meinem ersten Jahr in Balbec zu machen pflegte.

Marcel Proust: Aus den Entwürfen zur 'Recherche'

Mein Mechaniker war in einen riesigen Gummimantel gekleidet und er trug eine Art von Haube, die eng an seinem jugendlichen bartlosen Gesicht anlag und die ihn, als wir schneller und schneller durch die Nacht rasten, einem Pilger ähnlich machten, oder eher noch einer geschwindigkeitsberauschten Nonne [...] Wenn doch das Lenkrad des jungen Mannes, der mich fuhr, stets das Symbol seiner Fähigkeit bleiben könnte, statt eine Vorahnung seines Todeskampfes.

Marcel Proust in einem Artikel des Figaro, geschrieben im November 1907. Der beschriebene Chauffeur, Alfred Agostinelli, Sekretär und enger Freund Prousts, starb sieben Jahre später in Antibes bei einem Flugzeugabsturz, in einer Maschine, die ihm der verliebte Proust finanziert hatte.