Lyrik

Produziere ich meist im Grünspan. Für alle Nichthamburger: das ist ein Tanzschuppen.

Am Tresen

Das Bedürfnis nach sozialer Anerkennung
Stürzt auf mich ein und zerschmettert die Rippen meines Geistes
Ich verliere mich in meinem Bild
Und versinke in den Anderen
Ihre Reaktion ersetzt mein Wesen
Und das Echo wird zur Identität

Kaffee und Alk halten mich zusammen
Und lösen mich soweit auf,
daß ich in die Form fließen kann,
die ich sehen will im Spiegel des blanken Tresens


das ist ein beispiel.

Es gibt nicht nur den Reim am Ende:
auch in der Mitte ist er hoch willkommen!
Und manche Dichterinnen, Dichter
verzichten lieber gleich auf ihn.

Ein Regelmaß ist gut,
doch mir ist's lieber,
wenn ein Poem besonders ist
und außerordentlich
schön!

Der Rhythmus: Hebung, Senkung,
Klang der Vokale ohn' Verrenkung,
es muß gestaltet sein und rhythmisch:
dann klingen Worte seltsam frisch.

Denn Lyrik ist doch fast Musik,
ist Klang, Struktur;
sie ist ein Bild, moderne Kunst:
sehr bunt, Natur!

Du Würstchen!
(Sei glücklich mit Deiner Wurst und dreh Dich nicht um!)

Eine schmarotzende Wurstbanane wächst auf Bäumen.
Das Licht der Lampe spiegelt sich am Wurstschweiß.
Die Laserwurst fabriziert Rost.
Die Instrumentenwurst wurstelt sich so durchs Leben.
Das dritte Kind starb am Wurstklos.
-Visu-Wurst als Luxusgegenstand-
Die Wurstkuh wurstet!
Der Wurstvogel aus Hannover bedankt sich für die strapaziöse Anfahrt.
Die gemeine, durch den Ursprung verlaufende Wurst, wird auf null reduziert.
Wurstpropaganda bleibt im Bereich des Ackerlandes und da gehört sie auch hin!
140 Millionen Arbeiter werden immer noch mit Wurst durchgefüttert!
Die hellrosa Wurst muss steif geschlagen werden.

Dabei bleibt zu bedenken, dass wir durchaus als lebend bezeichnet werden
könnten und unser Wurstpüree täglich zu uns nehmen.

Außerdem macht es mir nichts aus, die allgemeine Wurst für alle zu sein!

Leider gibt' s für Drachen
heut' nicht mehr viel zu lachen!
Denn dort, wo sie früher flogen,
oder schwammen, in den Wogen,
fliegen heute Aeropläne


oder steuern Kapitäne
ihre Schiffe durch die Riffe!


Dort wo sie früher Feuer spuckten
und die Flammen munter zuckten,

durch die Ebene, in die Leere
stehen heute Häusermeere.

Dort wo sie Prinzessen raubten,
und sie mit ihren Klauen klaubten,
ist die Landschaft öd' und leer


und glaubt an Drachen niemand mehr!